CinedeTerrorCulto

¡Logré publicar!

2012-01-16T12:33:00.001-08:00

Latidos venenosos es una novela de terror que entronca con la realidad urbana de la periferia de las metrópolis. Una obra que no deja de lado la descripción minuciosa de los protagonistas, los acontecimientos que tal vez desencadenaron sus actos. Una novela que va más allá, ¿qué ocurre cuando confluyen dos psicópatas en la vida de una persona?
Los amantes del género comprobarán que Juan Herrón no blandea a la hora de narrar los momentos más álgidos. Una obra cargada de escenarios góticos y oscuros, con veladuras del más allá, que nos enseña cómo la joven e inocente Laura se introduce en los senderos de la pasión y descubre en Diego su primer amor. Pero todo deja de ser idílico, las intenciones de Diego son mucho más aviesas. Laura penetra en un mundo distinto, y comprobará que su problemática familiar y su cambiante círculo de amistades son pequeños problemas en relación a lo que descubre. Por otro lado, está Lucio que se encontrará desgraciadamente con Laura el peor día imaginable y en el lugar menos deseado.

http://editorialamarante.es/ebooks/ficha/latidos-venenosos

Diario 08-12-11

2011-11-09T13:05:00.001-08:00

Diario 08-12-11

Se podría decir que soy un tipo sencillo, de costumbres, y no les faltaría razón a aquellos que me conocen; pues en la sencillez de obrar y de expresarse, radica el entendimiento. Es algo así como decir que el perro aquel es marrón, y es así debido a que es su color natural, sin entrar en detalles que profundicen demasiado en temas que no sean de interés general ni humano. Si el perro es marrón es marrón, y no tendría sentido en ponerse a discutir por qué un perro es de tal color o de tal forma. Es su raza y su fisionomía, y no hay más vuelta que darle.

Espero que muchos de vosotros me entendáis en que, si digo esto es porque muchos se encierran en revesar cuestiones harto sencillas, y al ser los únicos que hablan de un tema u de otro, con la consiguiente novedad de gastar energías en un pensamiento fútil, corren a las redes de la telaraña, atrapando moscas que no la conocen ni son expertas en descartar cuestiones que no llevan a ningún lado, más que a una aporía evidente y frustrante.

Un perro negro, otro marrón, uno gris, y ninguno verde podrían ser temas de debate de locos—muchos de ellos filósofos valientes, poniendo en juego su salud mental—, pero creo que la dialéctica del conocimiento debería de ir en rigores científicos, al menos, para dar pasos en firme y no andar como un ciego por los caminos del error y la duda, senderos de traición.

Soy alguien de costumbres sencillas, como he dicho, y una de ellas, es pasear. Pasear solo. De aquí se podría extraer mucha información valiosa, de hecho, se podría deducir que soy alguien poco social, pero no es así. El motivo es otro: los valores que he aprendido y he puesto en práctica, son inútiles, desvaídos, y hasta el límite, un bien escaso y a punto de extinguirse. Avisados quedáis si, cuando la sociedad siga generando monstruitos os eligen como carne para pastar, a cualquier precio. Es, muy duro saber que la soledad proviene, ya no de ser una persona quizá, demasiado exigente con lo que considera un principio, un valor, como puede serlo tanto a la hora de buscarlo en las otras personas. Pero es un ejercicio de valor egoísta; pues lo que dicta la sociedad viene adecuado a un ritmo de vida y unas creencias; y ni lo uno ni lo otro, se puede poner en manos de las personas y decirles que es mejor o peor, sencillamente, es lo que puede llegar a ser. Sin ser lo que es mejor para uno.

No deja de antojárseme como una rareza, y debe serlo, pues crea auténtica fascinación en el resto, según mi praxis vital. No obstante, el precio es realmente alto: la soledad casi absoluta. ¿Conocéis mejor compañía que la vuestra? Para los que hayan dicho que sí, enhorabuena, sois tolerantes con cosas que yo no podría; y para los que hayan dicho que no: bienvenidos, sois exigentes y fieles a vuestros principios de un mismo color. ¿Tozudos? Puede, pero originales.

Mucha gente pasea día a día, y como yo, unos van de un lado a otro, con un rumbo fijo o por el solo hecho de pasear. Sin ir más lejos, hay un tipo al que llamo el pincel con gafas—cuerpo delgado y estirado de gafas enormes—, y no se puede negar que soporta el peso de la existencia. No negaré que me da lástima, y hasta puede que me conozca por ser alguien muy observador y crítico con cuanto le rodea, pero es así como se puede llegar al auténtico conocimiento y otro modo más defensivo de evitar la soledad. Para todos aquellos que me leéis os agradezco que lo hagáis, porque sin vosotros sería una mera sombra con la capacidad de caminar en los matutinos y en el ocaso; esa oscuridad que tanto me parece a la incapacidad de llegar a conocer del todo este mundo. Sin embargo, poder pasear y pensar no es del todo malo, pues es un regalo a la ciudad que te vio crecer y todo un arsenal de materiales con los que poder escribir e inspirarse. Ansío poder conocer a una persona con la que se pueda mantener una conversación y no lo haga una lucha de egos ni de raciocinios, tan sólo, por el grato placer de conversar y aprender, pero sobre todo, de compartir un pedazo de tiempo en tu finita existencia. Toda la gente que veo parece ser individuos fácilmente polarizados, y me atrevería a decir que los que andamos solos (como el pincel con gafas) soportamos el peso de las culpas y de los errores de la existencia. Aun así, no puedo negar que equivocarme me haya sido un pesar—que en muchos casos así es—, ya que en suma, todo ello contribuyó a ser escritor. Y escribir, es leer las lecturas de un mundo propio.

Hoy, encima de andar solo, me senté en un banco del paseo: viendo cómo los pocos amigos que están emparejados y condenados—bendito matrimonio en pecado o esposado— se preocupan por mí, con la frase tan gastada y cargada como bala al pecho que hace su mortal blanco: ¿qué tal te va?

¿Qué tal te va? ¿Sigues siendo un miserable que se esconde tras las letras, tras la ficción o la poesía, un oculto? Sí. Pero si no lo hiciera, no sería yo mismo, aunque no negaré—pues mentiría y me falta práctica si no es haciendo una novela de algo inventado—, en que anhelo poder cambiar ciertas cosas importantes, que por el momento, permanecen en el fijismo más firme de todos: enfrentarte al cambio de una realidad que ha vivido en ti durante muchísimo tiempo. Quién sepa lo que es convivir consigo mismo y buscar el santo grial en otros, sabrá muy bien de lo que hablo. Hasta la ciudad no cambia, con sus paseos de adoquines rotos, los megalíticos edificios, la avenida, el parque adornado con las luces de navidad, y la feroz construcción de pisos en lo que antiguamente se llamaba el “descampado del depósito”. A excepción de pocas cosas, otras fundamentales, no cambian.

Después de responder de la mejor forma que supe al ¿qué tal te va?, es innegable para mi interior y el exterior que se dibujaba ante mí, que hubo una tensión en mi alma. Algo parecido al blanco y negro de los perros, o al gris, pero de ningún modo al verde. Ese perro verde que sabía que no existía, eran precisamente mis posibilidades de cambio, nulas, y por construir: como la zona paralizada del descampado del depósito.

Paseando y caminando te das cuenta de lo que significa existir en soledad, y cómo otros sonríen y ríen, en unas abrasadoras necesidades sin apaliar. ¿Pero qué más da? Todo eso se puede enderezar, si se disponen de las fuerzas suficientes.

Si el tipo que es lo más parecido a un pincel de gafas se resigna, ¿será tan doloroso como yo quiero creer? En cada paseo, coincidiendo con él por los caprichos de la casualidad, se le ve sonreír, hasta podría decirse que disfruta con cada paso que da por los mismos sitios. Temo que esté loco, o algo peor, acostumbrado a su soledad. Soledad que, con el paso del tiempo algo de locura le traerá, pues hablar en silencio como un egoísta no es algo para mí compatible y semejante a amar el trato con los seres humanos, cosa que juzgo y critico, incluso la califico, lo sé, pero al igual que tengo antiguas costumbres sencillas, también tengo errores gordos, lo sé, pero estoy aprendiendo a corregirlos. Aunque me gusta hacerlo. Quizá sea un mal que no tenga remedio, como los pasos que arranco a mi sombra pensante.

Allí, andando y sentado, haciendo un número en el mundo, pienso y existo, luego pienso que existo, sin dejar de existir que pienso que debería pensar en existir de otro modo, dicho en otras palabras, pulir ciertas aristas con la vida; ¿puede decir alguien que es feliz con los golpes más que con una caricia o un beso? Si no lo ha conocido, puede que así sea para él, pero para mí, desde luego que no, aunque se aprenda muchísimo con ello.

Pondré como ejemplo lo que me dijo hoy un guardia que, al pasar por una zona cortada—cosa muy arraigada en mí, el espíritu desobediente—, me dijo con sabias palabras: ¿es que no ha visto el cartel?

Sí—le respondí—, claro que lo he visto, pero no hago caso de lo que me prohíben, pues es una parte que me pierdo de conocer. Aunque duela, aunque sea algo que te sobrepase, hay que llegar al fondo de todas las cuestiones, por muy dolorosas que sean.

Y aquí estoy, escribiendo un pedacito de mí, una parcela en la que vivo sin que me conozcáis ni yo a vosotros, y sin embargo, ninguno de los que me leéis habitualmente, me preguntáis el porqué. ¿Y por qué? Porque todos, formamos parte de todas esas preguntas, como fijas costumbres.

Necesito vuestro voto en el concurso literario bookad.

2011-10-17T02:44:00.000-07:00

¡Hola amigos! Necesito vuestro voto en el concurso literario Bookad para que se consiga publicar mi obra, que ha sido seleccionada. Tenéis que dejar algún comentario y darle a me gusta: ¡echadme un cable, jajaja! Un abrazo.

Tenéis que entrar en este enlace: http://www.bookad.co/

Y después, en la sección "Blog Post" tenéis que buscar la obra titulada "Latidos Venenosos", de un servidor (Juan Herrón). Desde ya, gracias.

El átomo de la creación.

2011-10-05T12:10:00.001-07:00

El átomo de la creación

Pequeño, muy pequeño. Tanto, que con él comenzó toda la historia del Universo. ¿Sería posible que el Helio y el Hidrógeno fueran los ladrillos del mundo, y no menos importante, de todo el Universo? De la radiación en hondas, surgió toda una historia química: ¿qué clase de suceso puede dar sentido a una masa atómica? De las pequeñas cosas, incalculables hasta el infinito, lo finito, se vuelve comprensible. ¿A qué es esto debido? Cabe la premisa de posibilidad que, para experimentar sucesos de mayor envergadura, haya que conocerlos con una inteligencia que vaya de un mayor entendimiento, a una clase particular. En otras palabras: no es el descubrimiento, la escenificación de todos los razonamientos particulares o universales, que llevan a conclusiones invisibles; ¿a la esencia de todas las cosas?

Preste la siguiente atención a un mismo compuesto que, en condiciones diferentes de grado, cambia, al igual que su significado: el estado físico del cloruro de hidrógeno es diferente al ácido clorhídrico debido a que uno está en diferentes estados; uno es gaseoso, mientras que el otro ocurre en estado líquido, la separación de los átomos entre sí. ¿Por qué la distancia o la unión de este residuo da lugar a significados?

¿No es el O2, el Co2, y el H2O compuestos que sufragan la vida: el carbono, el hidrógeno, el oxígeno, entre otros como el hierro, el zinc, el sodio, cobre, yodo, cobalto, silicio, aluminio, calcio, magnesio, sodio, fósforo, potasio y manganeso como un conjunto de moléculas que podrían ser la estirpe verdadera de la vida en la tierra, por tanto, de nosotros mismos?

El verdadero dilema viene, cuando somos nosotros mismos los portadores de esa conducta de transporte autónomo de elementos. Quizá, no sea más que la esencia misma de la vida, al igual que la abeja de flor en flor para su néctar que, en su instinto sabe escoger con un acierto insólito el camino más corto, y en nosotros, sea la procreación del intercambio cruzado de nuestros genes. La conservación de la especie más fuerte y purificada. Regulada por las enfermedades y mutaciones, que obligan a que la vida sea, cada vez más y paso a paso, más consistente y duradera.

Curioso, como apunte personal que el intercambio de oxígeno en el cuerpo sea la función más directa y esencial en primera instancia para todo el funcionamiento del organismo. ¿Será posible que con una radiación controlada se hayan formado los distintos compuestos en una gran masa de elementos a temperaturas enormes y en un espacio muy reducido en un primer tiempo? Podría descubrirse que, acelerando las partículas de cualquier compuesto atómico se alcancen velocidades tan altas que se cree una explosión controlada y a menor escala. Y, la gran duda: ¿cómo se propagó la vida en esa explosión de altas temperaturas que se comenzaron a enfriar?

¿Dónde queda la voluntad del átomo para generar conciencia o sentimientos? Es todo esto fruto de reacciones químicas necesarias en el organismo, fruto de un cerebro y sistema nervioso muy desarrollado en comparación con el resto de las especies, sin embargo, todavía no entiendo cómo se genera conocimiento ni aprendizaje entre átomos en espacio vacío…

¿Es un viaje en el que el viajante es maquinista, tren, raíl, recorrido, y observador externo a la vez de todo ello? Puede que hasta en nuestra piel haya restos de planetas muertos, que no llegaron a cuajar en la sopa primigenia del Universo. ¿Y cómo el ojo ve o sabe que ve sus propias partículas que gozan de sentido en la luz? ¿Es la luz una base esencial para conocer el Sol que alumbre nuestra oscura inteligencia ramificada?

De lo pequeño, a lo grande. De lo grande, a lo enorme. Y de lo enorme, a lo incognoscible. ¿Cómo saber algo que no se conoce por pequeño o por inmenso alejamiento? ¿Hay alguna partícula que sea inherente al universal de la vida?

Hay quién dice que la vida en algunos momentos es un absurdo. Puede que tenga razón. Puede que unas veces tenga significado, tanto lo grande como lo pequeño, pero nuestro significado y el del Universo van engarzados de la mano, en una búsqueda por otra vida que nos diga qué es ésta. O de dónde ha salido su madre tan escurridiza, y tan llena de minúsculos Universos, que nos dan la vida y nos la quitan, con la misma suerte.

La naturaleza humana

2011-09-23T12:55:00.001-07:00

Dudas sobre la naturaleza humana
La naturaleza humana. ¿Qué es? La naturaleza humana, ésa gran desconocida que no podemos definir sin caer en trampas de bueno o malo, de natural o artificial, de natural, de humano: ¿qué son estas quimeras que caen en un aire de banalidad? La naturaleza humana, la explicación a una identidad que desconocemos. ¿Se puede retroceder a esa naturaleza que la sociedad transforma o corrompe? ¿Es en realidad en un principio, lo naturalmente humano su vida salvaje? ¿Existe una parte que persiste a pesar de todo a esta naturaleza? ¿Hablamos de hombres buenos desde un principio? ¿Hay también malos? ¿O todo es un juego de cultura y aculturización de la naturaleza?
¿Qué es lo bueno y lo malo? ¿Qué es natural o innatural? ¿Aceptando nuestra naturaleza aceptamos de por sí un vínculo que nos hace más puros? ¿Es esto, una declaración de algo incorruptible e inmortal? ¿Por qué la naturaleza conserva tan despacio y diversifica al mismo tiempo, para destruir todo tan rápido?
Es, la naturaleza humana. Lo humano y natural; destrucción, engaño, y falsas apariencias de deixis fingida con la deidad. ¿Cómo se es más humano?: ¿en cautiverio y aislado de la naturaleza social, o por el contrario, sumido en las sociedades que nos hacen más humanos?
Tal vez haya una parte que debamos de buscar, y que es inmutable, permanente a los ojos del mundo; ¿existe tal pieza o condición? ¿Llegamos a la aporía de que es esto “la condición” humana?
La naturaleza humana es un conjunto de locos cambios y razonamientos sin salida. Si nos centramos en la historia, la claridad de la condición humana es la misma en la mayor parte de los casos: voluntad de poder. Gobernar. Apoderarse de una extensión de recursos y de territorio que conserve la supervivencia de la comunidad. ¿Pero la naturaleza humana puede venir ya de por sí por las circunstancias en las que se vive? ¿No es esto una contradicción a unas reglas o leyes preceptivas que vengan en nuestro “mundo interior”?
¿Y cómo podemos entender lo que significa realmente naturaleza humana? Qué paradoja más contundente ser el objeto-sujeto de estudio, con la trabazón emocional que ello implica. ¿Será la naturaleza humana emocional? ¿Y si es así?: ¿por qué imitamos todo y copiamos conductas de unos y de otros al nacer y desarrollar la personalidad que nos caracterizará en un futuro? ¿Puedo dejar de ser yo mismo y de mi misma naturaleza, si eligiera vivir en otro lugar distinto y con estas condiciones por otras? Naturalmente, llegué a la conclusión de que sí: uno es el reflejo de su circunstancia, entorno, y modo de relacionarse con otros seres humanos; pero siempre, se parte del problema de sí mismo, de estudiarse así, a sí mismo; partiendo de la circunstancia de su problema como ser que es, y que será, sujeto a un objeto. ¿No rompe todo esto con una naturaleza que es invariable? ¿Qué clase de “fijismo” inconsistente es éste, que nos dice que hay algo que es y que siempre es?
¿Se podría demostrar que una naturaleza imperturbable por la verdad existe? ¿O por la falsedad de alguna de sus carismáticas mentiras? Yo, pienso que sí.
Si yo me empecino en decir que para la naturaleza humana hay algo que no cambia, por supuesto, es cómo si yo dijera, que hay algo fijo, de lo que todo parte: con el asqueroso antropomorfismo que “eso” supone.
Primero: Si yo afirmo que el conjunto de todos los seres humanos tiene algo que es fijo, sería lo mismo que decir:
Todos los seres humanos tienen una parte de naturaleza humana
Toda la naturaleza humana tiene una esencia que no cambia
Por tanto, todos los seres humanos tienen una esencia que no cambia.
¿No es suficiente esto para darnos cuenta de que estamos ante una idea que no cambia porque el razonamiento de antemano es “fijo”?
Ahora bien, se podría desmontar de este otro modo:
Algunos seres humanos no tienen esencia humana
Algunos asesinos no son seres humanos
Por tanto, no tienen esencia humana algunos asesinos.
¿No hemos dicho que todos cumplen con esta esencia? Creo que atribuimos a un todo cualidades erróneas, que pueden desmontarse fácilmente desde la escisión ambigua de alguna de sus partes. Lo podríamos rebatir con una analogía lógica: si todos los seres humanos tienen una esencia humana que nunca cambia, esa esencia que no cambia nunca tendrá que tener sus partes humanas; o la esencia en sí, es un todo de la humanidad de la que venimos hablando: ¿pero cómo atribuir una esencia que no es todo ni parte en sí adherida a la naturaleza humana previamente? ¿Es posible que esta naturaleza humana sea una no-naturaleza humana por no existir nada más que como idea? ¿Cómo existe una naturaleza universal que es cambiante?
Algunos me dirán que, esa parte permanece impasible, sin ejercer ni dominar la situación, algo así como una pasividad latente: lo que me induce a deducir que es algo pasivo, inactivo, que no tiene nada más que el papel de realizar una función, reducida a un solo término. Yo lo defino con el nombre de vitalismo, no de naturaleza humana, que es una condición, como idea.
Todos conocemos la intensión convencional que supone la definición de naturaleza natural, como el alma, espíritu, o chorradas de esas que son arteras para seres fáciles de convencer; ¿se puede demostrar? No. Pues eso es lo mismo que decir que no se ha visto una idea, lo que me induce a una cierta zozobra: pero existen, puedo escribirlas. El alma, es el mito de un mundo interior, que no deja de estar sometido a ciertas fuerzas del exterior, que la dominan. Así que, podríamos decir que el alma es la parte racional del ser humano, dotada de emociones, pero no de una poderosa transcendencia material. Eso, es una soez mentira.
Podríamos demostrarlo también mediante una ligera oposición de deducciones; ejemplo:
Todos los seres humanos tienen alma
Ningún ser humano tiene alma
¿Pueden ser ambas verdaderas? No. Son contrarias, adivine cuál de ellas son falsas, ya que pueden ser ambas. Que de hecho lo son. Por otro lado, queda abierta la puerta por el resquicio de subcontrarias, de mayor rigor inquietante:
Todos los seres humanos tienen alma
Todos los seres humanos no tienen alma
O:
Algunos seres humanos tienen alma
Algunos seres humanos no tienen alma
¿Pueden ser ambas verdaderas? Sí. Escoja el lector la que más le guste.
¿Y qué pasa si la subalterno? Vamos allá, a ver qué ocurre:
Ningún ser humano no tiene esencia contraria a la naturaleza humana
Algunos seres humanos tienen esencia contraria a la naturaleza humana: ¿qué pasa aquí con la naturaleza humana?
¿Y si digo lo natural? ¿Acaso se sabe lo qué es lo natural? ¿Lo antinatural, lo contrario, lo que es humano? ¿Qué definición tiene todo esto?
Y si trastoco la subalternación: Algunos seres humanos no tienen esencia contraria a la naturaleza humana, es lo mismo que, ¿algunos seres humanos no tienen no esencia contraria a la naturaleza humana?
¿Qué es la no esencia que sea contraria, y la no esencia que no sea contraria a lo no tenido? ¿Cómo se tiene algo que no es y que no es tenido?
Llegados a este punto me río. Más de uno creerá que estoy loco o de que si estoy bien. Cosas que, ambas alabo y me gratifica, pero es puro interés de saber, no “espiritual”.
Todo este enzarzamiento banal con lo de naturaleza humana no es más que algo creado, construido para identificarnos con lo que creemos tener, ¡pero señores/as no tenemos nada más que lo que entendemos mediante símbolos y objetos dotados de significado! ¿Pueden decirme cómo conocen algo sin saber que existe o poder razonarlo? Y no me hablen de más allá de los sentidos: la ciencia construye instrumentos que apalian ese déficit, demostrando que hasta el átomo existe, aunque no se vea; pero eso no significa que haya otro mundo más allá del residuo que podemos demostrar, como son las moléculas físicas y químicas. ¿Qué clase de entelequia o teleología esa ésa de poseer algo universal? ¿Si tenemos todos el mismo espíritu insoluble a la razón, cómo es posible que seamos tan diferentes? ¿No es el espíritu algo atribuible a la experiencia de vivir o de conocer? Lo que deja en segundo plano algo inoperante, como un apéndice inservible. Llamamos alma al vivir, justo todo lo contrario al que no puede vivir plenamente.
Si el alma es inmortal, lo inmortal es alma. No es posible decir que todas las almas, sean parte de ningún no alma: pues aquí incluiría algo que no inmiscuye ni pertenece al alma: y no hay nada que no tenga fuerza ni movimiento ni capacidad de reacción: dotado de fuerza; esto es la realidad del vitalismo; la fuerza de poder reproducirse: pues entraríamos en la paradoja de que si todo lo que “es”, “es”, porque tiene alma: ¿puede una piedra tener alma?
Si acaso, herirla, o retraerse en la intelección de las formas. ¿Y si el alma es inteligente?: ¿por qué se vive aun cuando existe un serio trastorno mutable como ciertos síndromes?
Y si todo es Dios: ¿qué clases de seres son los que se quedan en un limbo existencial, no-Dioses en potencia? ¿Y los que no son plenos de facultades mentales, físicas, o ambas?: son ¿no-Dioses? ¿O un Dios con defectos genéticos?
Si todos los hombres son Dioses
Todos los no Dioses no son no-hombres: ¿qué cae aquí? ¿Los animales? Pero hay algo entonces que se escapa al Dios que estaba en todas partes y era omnisciente: lo universal, es falaz, ni produce conocimiento.
Naturaleza humana. Lo humano que vuelve a la naturaleza, y que la traduce a su humanidad: la Alétheia auténtica de las cosas; conocer la verdadera naturaleza de lo oculto: la naturaleza, no es más que lo natural, transcrito a lo humano. La physis que brota al pensar, al quitar la creencia, y al ver lo que no queremos ocultar. La naturaleza humana.

Situación añadida.

2011-09-08T05:09:00.000-07:00

Situación añadida

Hay personas que distorsionan los hechos o los hechos los moldean por su opinión. Presentan opiniones como frutos de verdad, cuándo, es muy posible que sean un trozo de éste. La sucesión de todo esto se transluce en estar en posesión de la verdad, subrayada y categorizada por sus tablas de razón, sin espacio para la equivocación, o la duda. Considera que, hablando de lo mejor, es lo mejor para otro, pero es en su valor, lo que te da la visión de lo que una persona atiende como valorable.

Es espantoso ver cómo, una persona puede alabar y apoyar la negación de la voluntad de otro, como suerte de su existencia, que, en consecuencia de esto, está por encima de él por la posición por encima que tiene de él. ¿Qué clase de afirmación de la vida pone a un hombre por encima de otro en su sufrimiento?

La ley moral, debería respetarse. Pero la idiosincrasia de la humanidad, es el pago que cuesta a los hombres por su conservación; ¿cómo no aniquilar este tipo de valores, por qué bestializar la hostilidad de la felicidad del hombre o su respiro al existir?

Hemos cedido ante la Circe de poder, ante la indefensión del más débil, que debería de perecer como una selección natural: ¿es esto una apología de “usar” la vida de otro como más convenga? El ser humano, transformado, en ser objeto.

La verdad derivada de esto es que, el ser humano adquiere objetos, y los productores de estos, son los seres humanos, fundiéndose con la producción y el servilismo del preciado bien a satisfacer. Por el hecho de adquirir, un hombre, ya se siente en la posibilidad obligada de satisfacción de estar por encima de otro. Incluso en arrebatar vidas, en el peor de los casos. ¿Qué clase de leyes conservan el orden a través de un desorden que paga?

Cinismo burócrata. Medios, para el mismo fin, el dinero. Pensadlo detenidamente: ¿si para vivir os hace falta un medio que os ata al existir con su valor, cómo no pensar que todo vale en pos y aras de su beneficio y conservación? Psicológicamente hablando, permite al individuo mantenerse, pero también, someterse a su voluntad de papel.

Hay una dispersión grave entre valores de valor en la sociedad, y como situación añadida, diré que, las grandes superficies de baluartes de preponderancia adinerada, es decir, las empresas, fluyen como una pirámide moderna, engranajes y motores del capitalismo: crimen organizado mundial.

Esta clase de especímenes, abolen cualquier libertad como atentado ilícito contra sus intereses; les hablas de cualquier familiar que han perdido, pero prefieren hablar de sus entusiasmantes intereses plantados en el patrimonio: ¿qué clase de tipo afirma que es mejor tener una herencia que familiares que no le han aportado nada? Juzgando, y no suelo hacerlo, diré con incisiva consciencia que es un Diógenes del utilitarismo humano, no más lejos de una compasión sincera.

Luchar por el mantenimiento de un negocio, no es tarea fácil, y muchos de ellos, son víctimas inconscientes de las faltas del mundo; del mundo que les crea su realidad. Si un hombre es rico, toma como válido que haya pobreza, pero no la combate, la justifica.

La destructora ciencia terrestre no anda muy desencaminada de la dañada actitud de ejercicio que hace sobre ella: recursos limitados, sin castigo a las limitaciones que se deberían haber impuesto en su comportamiento. Tratados, que tratan sobre escasas posibilidades de cambio.

¿Os habéis preguntado como la esencia de ser de una de estas personas, está tan deshumanizada que sus ansias de conocer, están mutiladas por crear dinero?

El egoísmo, que es egoísta.

A todo esto, llega la situación intolerable y oprimida sobre el uso de los individuos. La nación, es eficaz para mantener al individuo protegido de la naturaleza, pero de afiladas garras al usarlo en sus empresas.

A mayor tarea, mayor número de individuos para realizarla. Después, cuando hay graves cambios en los paradigmas financieros y de productividad, el modelo se desploma, despidiendo las esquirlas de los trabajadores del centro, hacia fuera.

Y, lo que no es menos grave; la realidad de los fenómenos políticos se han manipulado y tergiversado con la dialéctica y los medios de información. Bueno, corrigiendo, de comunicación de información que “interese”. ¡Bárbaros con poder que no se merecen! ¡Se creen Dioses del mundo moderno!

A causa de todo esto, las nuevas generaciones se desploman por la presión, los modelos obsoletos de educación no sirven, y la ciudadanía, se deshace entre los endurecidos dedos del poder ególatra. Humano, lo derivan por el significado de en nuestras manos…

¿Qué clase de dogma puede establecerse como glorificación del individuo en la pobreza de sus bolsillos para el facturado Estado y de la empresa como ingresos que le engañan en su pobreza?

Por supuesto no hay lugar para utopías, pero tampoco, para salvajadas sociales y ensalzadoras como éstas. Llegué a escuchar de manos de alguien muy cercano a mí: “o te acostumbras, o te acostumbras… es lo que hay”. ¿Cómo se cambia el mundo con semejante actitud pasiva? ¿Es la pasividad el conformismo vencido de una lucha extinguida?

Muchos de los que he venido leyendo como liberadores de la humanidad, están dispuestos a asumir sus consecuencias de elevamiento existencial; esto es, el destino de los hombres que pueden decidir, pero eso, no les hace mejores sobre los que deciden.

La decisión no es más que una opción de elección, no una ventaja.

Cada elección aplicada, desenvolviéndose en su delineación ventajosa o pérfida, es en las censuras y mecanismos sociales, donde gobierna la supremacía de estas últimas. Ganándose, enemigos poderosos en las tensiones de la historia: la rebelión de las masas.

Si hacemos un balance objetivo y justo de nuestras faltas acumuladas por la falta de ojos justos, veremos que el populacho siempre ha sido el tablero del orden; nada más que unos pocos, han jugado al juego del poder: moviendo y eliminando.

Los medios de información, son los mismos medios de manipulación. Y esto adquiere un efecto devastador cuando le dices al que te lee lo que hay, pero también cómo debe pensar al respecto. Una especie de secuestro mental.

El nacimiento de la tragedia, surge cuando la moral, máxima ley de orden personal y social, e incluso, Universal, es una máscara; la máscara de baile desorientador con la que los poderosos someten a las voluntades que pueden dirigir. Las que no pueden—los líderes u otros que desequilibran la balanza— atraen cuchillos a las espaldas, cartas de amenazas, o sobornos a los difíciles de desaprovechar: los que conocen demasiado del juego del poder. Sí, de la situación añadida en las que estamos hoy… el juego del poder. Porque son como niños que juegan con las consecuencias de los adultos: ¿qué clase de gobernantes pueden sacar provecho o adinerarse del mal ajeno y la política extranjera para luego delegar la responsabilidad en un compadecer del mal humano por los más coartados?

Europa es como una comunidad de vecinos, pero no le pidas agua cuando ha pagado ya el recibo o te la cobrará a precio de río.

Es deprimente, y chocante a la libertad maltratada, que a lo largo de la historia se haya dado un simbolismo similar; gobiernos, religiones, líderes, normas, ideas, todo ha salido del mismo arcón: la voluntad de poder del ser humano, dictando lo qué hay o no hay qué hacer con ideas. ¿Hay algo peor que las correas del idealismo?

Si defendiéramos una idea con la tripa llena después de mucha hambre, nos daríamos cuenta de la realidad de tener que comer al día siguiente.

Pero la sucesión de todo esto, nos lleva a la reflexión y a la exhortación de comportamientos admitidos. Hemos pasado de erigir civilizaciones, a mancomunadamente secundar el régimen del terror de las Europas, o las tiranías de los más fuertes. ¿Dónde queda la posibilidad de desarrollo de los más atrasados? Deudores de deudas de sangre que nunca podrán pagar, o de la historia, que les encierra entre sus dionisíacas manos.

El populacho, trata de imitar a sus dirigentes, creyéndose poseedores de su camino a medio crecer entre las diferencias de uno y otro; ¡por Dios! ¿Qué clase de conductas estamos fomentando?

Yo os lo diré… una sociedad enferma, y enfermos mentales que cada vez, se suceden en graves muertes y contaminación de sus propios cuerpos, destruyendo la elaboración de valores sociales y humanos, para ser restos de estatuas sin esculpir…

Yo, yo, luego yo, y yo seré el primero; ¿el último?, no seré yo.

Psicológicamente hemos establecido una acusada dependencia con los más jóvenes, que se sienten desamparados por la hostilidad social, refugiándose en movimientos de cambios leves, y mordiendo las carnes de la existencia. Les hemos dicho, ¡oye, que podéis! ¿Pero y qué me decís del cómo?

¿Cómo qué? Pues como muchos que miran para otro lado, con tal de conservar sus cómodas y seguras posiciones de vitalismo egoísta. Hemos pretendido vender la moto de las democracias, cuando la gasolina y las ruedas, no están bien montadas.

Creo que, unos vientos de tristeza y duro cambio se ciñen sobre el horizonte que, como nubes de granizo, van a sembrar la tempestad de arrasar con todas las buenas promesas de sensatez.

El ser humano, y la sociedad, son dos niños que se pegan por coger lo que uno quiere de otro. La borrachera de Dionisio en la política, nos va a dejar con una resaca viviente, que durará, varios años de jaquecas.

En un bar.

2011-08-24T10:25:00.001-07:00

En un bar

—¡Te lo estás inventado!—exclamó con una solemne protesta.

—No, yo creo que existe. —Se encendió un cigarrillo, despidiendo un leve brillo en los ojos.

—Según leí en varias revistas, todo eso es inventado, un elemento del marketing—frunció el ceño, viendo el extraño comportamiento de Luis—; ¡todo inventado!—comentó, en un tono burlón.

Los tres se giraron para mirar a Fernando, el más prudente.

—¿Eh?—El nerviosismo se apoderó de su voz.

El camarero se acercó desde el otro lado de la barra, riéndose en una mueca maligna.

—¡Ay, el de la polla gorda!—gritó, señalando—. ¡Bote!—dijo, golpeando el bote como si hubiera caído una moneda en su vacío interior.

—¿Qué cojones le pasa a éste?—Parpadeó Luis furioso, centrando su atención en Fernando, que tenía la vista agachada—. Estamos esperando…

—No presionéis a Fernando, no es moral, ni ético, que él…

—¡Cállate, Ramón! No me interesan tus putos intereses humanos, ¿qué me dices, Fernando? ¿Acaso eres marica y no es verdad lo que tienes que decir?—comentó, en una sonrisa de desprecio.

—Te estás pasando—dijo José, con un tono muy protector—, es muy fácil poner entre la espada y la pared al más débil.

—Yo no soy el más débil…—concluyó Fernando, en una voz desprovista de ira o señal de protesta enérgica.

—Hay estudios que dicen que es hormonal, o que incluso, puede que sean por modelos que haya ya implantados en tu mente desde la niñez…

—O que simplemente, te enamores. Y punto; todavía no he visto ningún científico de bodas sonrientes estudiando por qué está en el altar, ¿me explico?

El camarero, aburrido por el espacioso ocio en su local, se invitó a sí mismo en la conversación.

—¡Eh, pollas gordas! ¿A qué vienen esas putas caras, qué pasa?

—Luis vuelve a la carga, no tiene comprensión ninguna por los más débiles: ya lo pagarás, ¿lo sabes no?—Ramón, se sintió incómodo por la mirada que compartió con el camarero. Daba la impresión de que hablaban idiomas diferentes.

—No entiendo ni papa de lo que me dices, pero tú pareces el más tontín—Ramón arrugó el rostro—; ¿qué pasa, Fernando?

Fernando se rascó la nariz, cogiendo un cigarro de su bolsillo, y encendiéndoselo, en una bocanada de humo que duro un siglo para luego tirarlo al suelo.

—¡No manches cabrón!—Su voz y gestos se desataron como una escolopendra vuelta del revés.

En el exterior, el ruido, y los pasos de transeúntes y coches, amortiguaban el denso silencio del interior. Varias máquinas tragaperras, lucían en golpes de suerte que nadie se atrevía a probar con sus bolsillos hambrientos.

Una vez, hubo un chino que, pegando la oreja a un extremo, se llevó toda la recaudación del día. Ante la incapacidad del dueño para descifrar el método, optó razonablemente para sus intereses no dejar entrar a ningún chino; tampoco a ningún extranjero. “Sabían mucho”, según sus propias palabras.

—Creo que, no sé si es buena idea decirlo; esto… eh, me he, no sé si a ella también le ocurre, esto, eh…

—¡Arranca ya idiota!—vociferó Luis, atrayendo la atención de los rezagados paseantes del exterior.

—Tienes el síndrome de la ansiedad resolutiva—profirió Jacobo, con seguridad y serenidad en sus palabras.

—¿Me estáis contando que Fernando tiene piba y vosotros no? Esto no me lo pierdo. Será un callo, malayo—dijo en una rima divertida, mientras se recogía el pelo, sucio y canoso, en una coleta apresurada que se juntaba en un manojo indomable, y firme enemigo del buen gusto.

—No. La chica es atractiva, ¿por qué Fernando no puede tener piba y que ésta sea guapa? ¿Qué hay de malo?—dijo José, tranquilizando los ánimos mientras apagaba el cigarrillo entre sus gordos dedos en el gastado y agujereado cenicero de la mesa.

—Ya lo dice la Biblia, no juzguéis, y no seréis juzgados.

—Eso está todo inventado, gilipollas moralista— Luis se giró, para verter su animal mirada en José, luego, su alcance visual se mezcló con la complicidad del camarero—; yo no creo en nada de eso, hay que luchar contra y por el poder.

—Amén, hermano. —Coincidió el camarero, mientras se hacía un porro—. Venga, Fernando, majete—torció una sonrisa—, enróllate y dime qué ha pasado, que están todos así—El gesto de su mano y de su cara era indescifrable. La posición de su cuerpo estaba medio caída.

—Pues que le ha tocado por probabilidad lo que tenía que pasar, ya que, si no recuerdo mal, llevabas muchos años sin tener una pareja sentimental.

—Qué bien suena eso, Jacobo. —Le felicitó José.

—Al menos alguien tiene piedad. —Sugirió Ramón, sin levantar comentarios o palabras de protesta de ningún tipo.

—Vaya panda de mariconas; dejad que Fernando lo cuente, y os daréis cuenta de que no va a durar una puta mierda.

—A todos no tiene por qué pasarles lo mismo que a ti. —Dijo José, encendiendo un brillo animal en los ojos de José, de pura rabia ardiente.

—¡Quietos, quietos!—El camarero y Ramón se pusieron entre medias de ambos, evitando el desastre de una pelea.

Fernando se marchó, rojo de cólera contenida, encarnando su cara. Tras unos segundos, la desató en un profundo grito de rabia al salir por la puerta del bar, concentrando la atención del todo el mundo por unos segundos.

—Menudo payaso…

—Creo que tiene que aprender a controlar sus emociones…, hay cursos y material didáctico sobre ello. —Dijo Jacobo, en un paralelismo conversacional, que a nadie le interesó.

—Tienes que haber leído la hostia. —Le felicitó el camarero.

Jacobo sonrió, pero se dio cuenta al instante de que no era un cumplido, sino un modo de decir con sus palabras: “eres un tío aburrido”.

—Menos mal que hemos evitado una pelea. Entre amigos eso no está bien—concluyó Ramón.

—Al grano, Fernando. —El camarero se giró al ver que la puerta del bar se intentaba abrir, pero era Luis, aplastando su cara contra el cristal, deformándola en una mueca diabólica. Señaló a José, elevando el dedo corazón—y éste le contestó, elevando las cejas, a modo de señalarle la única dirección posible. Luego, Luis puso el móvil sobre el cristal, para marcharse con una rapidez pasmosa—. Vaya temperamento de boxeador tiene vuestro amigo.

—¡Hey, vaya metáfora!—Le agasajó Jacobo, pero el camarero no dio muestras de satisfacción. Se encendió el porro, para que sus ojos reaccionaran de un modo vulgar, sumiéndole en un nuevo torrente de sensaciones. El humo que salía de su boca, estremecía su alma, retorciendo su cuerpo por la sustancia ilusoria.

—¿Qué… qué queréis saber?—dijo Fernando, mirando a todos, sin centrar la atención demasiado en ninguno de ellos.

—Empieza por el principio, cuándo la conociste. —José, hizo énfasis con su cabeza al terminar la frase, dándole una sensación de seguridad y ánimo a Fernando, que parecía palidecer por segundos.

—Al que tiene cama y duerme en el suelo, no hay que tenerle duelo. —Resolvió Ramón, haciendo círculos con las manos como balotas de un juicio interior.

El camarero le dedicó una mirada de sesgo.

—Callas demasiado, deberías hablar más. —Le ordenó, expulsando el humo del hachís al aire, coloreándolo de un gris denso.

—Vale—la seguridad de Fernando se vio reflejada en su tono de piel. Trago saliva, como si le costara expulsar las palabras, o se fuera a atragantar con ellas—. Se llama, Virginia.

En la inocencia de su ánimo, estaba la salvación de Fernando, pensaba Ramón.

—¡Anda, y es virgen!—Exclamó el camarero, como comentario propio en voz alta—, ¡like a virgin!—Canturreó.

—Me alegro que estés con ella, te lo merecías, Fernando. Ningún hombre es una isla.

La frase de José produjo un incómodo pero reflexivo silencio.

—Continúa, que estoy intrigado. —Dijo Ramón.

—Sí, por favor, Fernando. Es más interesante que el último artículo que leí en la revista “los secretos peor guardados”; ¡y eso que era interesantísima!—Jacobo se frotó las manos, ilustrando su entusiasmo.

Fernando se apagó de nuevo, en la incapacidad de tener iniciativa. Su postura, era semejante a cuando un niño había hecho algo malo, o, como si su creador se hubiera arrepentido de hacerlo, apagando sus rasgos: tanto de voz, como de piel humana. Condenado a un censurable olvido.

Continuará…

Seres destruidos.

2011-08-17T06:41:00.001-07:00

Seres destruidos

Hoy conocí un ser destruido, una vecina que antes era alegre. Supongo que se preguntarán por qué sé que está destruida, y eso es precisamente, lo que pretendo exponer. El nacimiento de un ser destruido que, en sus comienzos, fue un ser pleno, arrancado de la felicidad para siempre, por hechos que engloban viles circunstancias vitales, como la vida misma. Las alegrías también perecen.

El primer ser destruido que conocí, fue ella, la vecina. Corro el riesgo de ser poco objetivo, pero la exposición de los hechos y su manera de reaccionar y de enfrentarse a la vida, me ha acabado declinándome por esta legítima definición.

¿Cómo saber que realmente es un ser destruido, y no un simple mal que se pueda erradicar o curar en las caprichosas aguas turbias y celestes del alma?

Podemos sintetizarlo del siguiente modo: porque antes-fue, lo que no puede ser-ahora. ¿Qué quiero decir con esto? En varias frases, perder la seguridad que otorga la felicidad de ser pleno, por ser un pleno fracasado que ve. La pérdida del fue feliz, por un soy infeliz. La destrucción se produce por la anestesia del deseo en la pérdida de algo irrecuperable, por ejemplo, la felicidad en la sociedad, o la obtención escalada de algún bien o posición inalcanzable; o más drásticamente, la respiración del tiempo por los poros de la piel: la pérdida de la salud en cada gota de aire que se escapa sin ser recuperada. Como dijo Freud: “El hombre es básicamente cruel, dispuesto a usar la fuerza y el poder para satisfacer sus deseos, siendo la sociedad un mecanismo depresor—u opresor—como mal necesario”. También Hobb sostenía otra versión del ser humano destruido: “Lo que de verdad mueve al hombre es su miedo y su egoísmo”. ¿Cómo no sentirse destruido ante tales verdades como fuerzas absolutas?

La respuesta: extingamos el deseo y la voluntad; prometámosle algo que no se pueda imaginar en sus animales deseos y que le satisfaga hasta no poder cansarse o decir basta… ¿qué os parece como nuevo cielo o credo? Decirle esto a un perro como base de ejemplo, y que no caiga en saco roto: un día volarás como los ángeles. No lo entenderá, pero esto mismo creen muchos “humanizados”.

Fijaros el contraste de seres destruidos: “¿por qué el papá no va a Somalia, o hace la visita a países tercer mundistas”. Si Cristo está en mí, como aforismo de su doctrina, ¿no tendré que demostrárselo a los demás que no lo han visto o no saben cómo hacerlo? ¿O como apoyo? Mentiras baratas, cuando en África se alimentan del aire por el que vuelan las moscas que se posan en sus caras afiladas por el hambre.

La vecina de la que os hablo, es un ser destruido en su totalidad, ha perdido un brazo, y la movilidad en un 40% de su pierna derecha; su movilidad humana ha sido destruida por un <>, en comparación con el fue capaz de moverse libremente: ¿os habéis fijado en la libertad de la que debe gozar el cuerpo?

¿Cómo resolver tal problema y poder mirarla a la cara llena de penas irreconocibles para el que observa, y padece por un momento su misma desgracia en la visión que le produce experimentarlo? Del siguiente modo: “Esta persona sufre, es desgraciada—ahora viene la solución—, es mi deber compadecerme de ella, pero sólo un momento, pues estoy obligado a ser feliz con lo que tengo; la salud que ella no tiene, debo disfrutarla, pues puedo perderla en cualquier momento”. ¿Habrá ser y pensamiento unidos más destructivos y egoístas que los que planteo?

Pues sí. La religión, escritos de mentes humanas débiles, pero astutas a la hora de poner trampas a los pies libres… ¿por qué la Iglesia tiene su propia banca, por qué sus creyentes son personas envejecidas por falta de una fe renovada? ¿No hay que tener fe, o acaso es un efectivo invento humano para ponerse a la cola de los más desfavorecidos? ¡Ostras, que los santos van primero! Ya, ya me aparto a un lado. ¿Por qué la opulencia de una Iglesia metafísica? He aquí una verdad que crece: para quitar un nudo, primero, muérdelo.

Sin brazo y movilidad reducida puedes vivir—mal vivir, siendo sinceros—; sin embargo, hay casos más drásticos que harían plantearse nuestra supuesta existencia divina a más de uno, que se puede visitar como en cualquier museo de lo macabro en cualquier hospital para el lampiño, que con horror contemplará, con los ojos en lágrimas, el ergástulo que ve y siente. ¿Qué os sale cuando ves el dolor en la voz embotada?

Tenemos dos tipos más genéricos de seres destruidos, como son el egoísta arraigado, y el mentor frustrado. El egoísta arraigado es aquél que, viendo los intereses del mundo, ha hecho fruto, los suyos propios de tal árbol, en otras palabras, justifica y disfruta su comportamiento con la embaucación, el engaño de la amistad, el arrastre de otros más débiles a ideas propias o iniciativas de cosecha personal, y otro sin fin de idiotas del mundo como fuente y mecanismo de intereses. Éste ser se encuentra en libertad, y puede pagar fianzas con el dinero de los demás, que le siguen alabando como un Dios que escapa de la ciega o tuerta justicia: depende del caso. Toda la composición del mundo es para él un traje a medida, pues no hay falta que no esté justificada y sancionada estrechamente, contra más alto en la pirámide; ¿dónde está el Rá de la justicia aquí? ¡Trabajad esclavos del destino! Sois las piedras de abajo, para recordar lo alto que es una cúspide.

Ahí entran en la categoría de gobernantes muchos de ellos—por no decir todos, los que no tienen suficientes favores para canjear—, y que, inteligentemente han hecho las formas de su gobierno las de “su modo de vivir”. ¿Cómo creéis sino que han creado las formas de masificación como la inmortalidad de sus actos?

Más tarde, surge el mentor frustrado. Ser complejo que, entendiendo las faltas del mundo desprecia la humanidad y quiere corregirla con la moral. Un lavado de cara para que el ser humano no sea una bestia ingobernable: un modo de vivir… que no es aprovecharse de él, pero sí del entorno y de ideas, transformándolo en otra cosa diferente: un ser que medita, que reniega de sus instintos más básicos, que rechaza el mundo en el que vive por otro nuevo, o que implora con los dientes apretados en la desdicha, otro mundo más amable, o un ser benévolo que les ame; ¿y cómo? Pues creándolo, como la moral, alguien que ha sufrido hasta un límite que nadie se atrevería a seguir ni a desafiar: el desperdicio de una sufrida vida en aras del sacrificio humano; una inmortalidad en el espejismo de una bala de necesidad que hiera, pero que no mate. Practicad el Evangelio, y sabréis de los que os hablo. De abajo a arriba, no al revés.

Que no mate como la enfermedad lo hace: ¿divinos? Dios está muerto, pues el que está unido a él muere, como un desconocido que conociendo la muerte, la esquiva, sin empitonarle el cuerno de la lanza silenciosa—hasta que conoce el dolor de la carne—, al creer en él—Dios no puede ser una mujer, su instinto de conservación nos protegería—. Hasta que llega la hora, la misma para todos, en tiempos diferentes y heridas diferentes; y no obstante, letales. Los mismos seres destruidos por la naturaleza de nuestras faltas, humanas, o como desprecio al orden de la naturaleza. Fijad vuestra mente, con todo el esfuerzo del intelecto en el ejercicio de la naturaleza: ¿os parece amable para seres que no tienen nuestro entendimiento, es bello el paisaje de sangre y muerte y de ciega obediencia? Pues aunque sea digno de belleza oscura como la noche, eso no quiere decir que se vea un nuevo día con el mismo Sol, después de una noche de muerte. Oí decir a un cura que Dios es la forma de ver el mundo de dos formas: y es posible que sea cierto, claro que, eso no quiere decir que lo sea.

Éste es el mentor frustrado, aquél que, con la inteligencia para conocer el mundo, lo corrige y crea uno nuevo en el que creer, para no tener que padecer el sufrimiento del Iluminado, que no es otro que aquel al que le da el Sol un nuevo día… ¿acaso la carne no envejece como la de un animal, la de cualquier ser vivo? Todo lo compuesto muere, para siempre, ¿qué puede sobrevivir, o qué hago?, dice el mentor frustrado: inventarse algo que sea fruto de un nominalismo, algo universal, irreducible para la razón e indestructible: el alma. Ser así, no es lo que quiere ser el mentor frustrado, con lo que escapa de la verdad, dándole una razón indemostrable, a menos que sea por la fe de un razonamiento débil e insulso, que sólo vale para crear adeptos en una enfermedad nueva: la idiotez. ¿Alguno de ellos puede decir que tiene ideas propias? No. Todas son herencias; ¿y qué ocurre? Lo mismo que con las herencias, disputas por saber cuál es la más acertada, aunque no puedan demostrarlo.

Tiene sus ventajas; no son seres destruidos, tan sólo, muñecos que pueden colgar de la estantería de la ignorancia y que, cuando van a caminar en el desfile de la vida, las cosas amargas y viles de la existencia, les dicen con rotundidad de oídos sordos que tendrán algo mejor: ¿y por qué? Porque el sufrimiento es como una espada afilada: cuando te corta te curas, pero la herida siempre queda, recordándote un posible nuevo corte.

Fíjense en que los lugares llenos de tribus más naturalizadas, son aquellos que aceptan la vida tal y cómo es: violenta. Sajones, suevos, sioux, otomanos, hunos, alanos, suevos, ligures, etc… Cuando se concentran en cultura, es una manera de escribir y de guiar a lo que se quiere: despojar de las plumas del dinero a los que balan, para expandirse por los que luchan por resistir el virus de felicidades superfluas y sucedáneas con el tiempo. Caramelos para los gobernados.

Hasta en la forma de usar el lenguaje se puede comprender un pueblo: ¿por qué en la lengua japonesa no existe la palabra intimidad? ¿Y en España se usa la palabra “toreo” como bravura? Qué espectáculo más deprimente para justificar la necesidad de destrucción por la vida que necesita el humano de a pie.

Quédese el lector con esta frase: “Al final de la vida se llega como una ola, llena de algas y de espuma, que se vence con la tierra de la orilla”. Cabe la posibilidad de dejar otro, por si uno se aburre del primero: ¿Si Dios tuvo la posibilidad de crear mejor este mundo, por qué no lo hizo? ¿Y de no poder hacerlo, es una muestra de amor tanta miseria…, o fruto de seres destruidos como demonios del Infierno, que es la Tierra en sus garras de hambre de engaños? Si lo vemos todo ello como un problema, veremos que en realidad es la única solución a tal enunciado.

El más ingenuo lo verá como una muestra de lo que le espera; ¿y cómo sabe que es así? Pues por la fe—cuando la razón le dice lo contrario, pero la silencia con la palabra Dios— en algo que no sabe que existe. ¿Hay algo más terrorífico?

¡Efectos contrapuestos!: verdad-inalcanzable, mentira-descubrimiento, Dios-creador.

Hay un último tipo de seres destruidos que son los resignados y los que luchan por cambiar la situación. Los segundos son carne de noticia, y esposas de la desesperación de algo que es imposible, o de posibilidades pequeñas, como cuando comes un plato de carne que te apalia el hambre, pero esta vuelve a aparecer a las dos horas más tarde. Como la falta de amor verdadero, que con los años, te hace creer cada vez más en el matrimonio con Dios o la mujer, no necesariamente en ambos o en ese orden. Los resignados son espectadores de vivencias propias o ajenas, y que sonríen con el rostro esculpido por el granito de muchos errores, para dar a entender la montaña de desesperación que llevan dentro. La humanidad y la destrucción de ésta, son la bandera que les hace pretender morir por nada, o tan sólo, por lo que un día pudo haber sido.

¿Qué es todo esto o qué solución hay para ello? La solución es aceptar lo inaceptable: que puedes cosechar y recoger, pero el precio de la siembra puede ser muy alto, y hasta puede pinchar. O recoger poco con mucho sembrado. Puedes no sembrar, pero serás un estéril sin remedio. Destruido de antemano.

Cuando se es totalitario, de ideas, o regímenes, se puede ver el egoísmo real del ser humano, y la cantidad de seres destruidos que está dispuesto a emplear en el empeño: ¿ah, qué no? Mirad las guerras—Primera y Segunda compartidas por los más fuertes, o las decenas de guerras más o menos en menor escala por el mundo de la historia–, son dulces para los que no las han experimentado; tomad como ejemplo a los historiadores del patriotismo, a las películas que recaudan mentes abiertas y bolsillos más vacíos, o a los que la escriben en papel, poniendo la selección de datos que más destaquen en la mente de los que tendrán que empuñar las armas más tarde.

¿Por qué nuestro material biológico más duro son los dientes? Pues porque hay que morder después de sonreír. O sonreír después de morder. ¿Acaso una sonrisa no oculta detrás de su muro de apisonamiento alimenticio un deseo innombrable?

Los seres humanos son usados por otros menos humanos, es una realidad. Para luego dejarlos como seres destruidos, en manos de la infantil y tiránica vida, desechos de lo que querían conseguir. ¿Alegrías? Son como un orgasmo, tienes que volver a meterlas en el mismo sitio para que funcionen. Para los que caerse sea una nueva forma de decir: ¡levántate! Ay, incautos míos, ¿y si os caéis desde un precipicio?

Aprovechad vuestra desgracia, pues el ser más fuerte no es cuestión de dureza, es cuestión de ir venciendo resistencias, y de aceptar, las pérdidas que nos sobrevienen como los vientos de la desgracia más soleada. Buscad alguien apartado, y preguntadle: puede que sea amigo de la verdad y la sensatez, y que no tenga nada que ofrecer al mundo.

La antinomia de Dios es un chiste: ¿si existe, existió siempre? ¿Puede existir fuera del tiempo? ¿Y por qué está en nosotros cuando nuestro ancestro común evolucionó como el mundo? Lo tomamos como una cuestión de tiempo, pero en su simpleza, reside su error: somos una larga evolución de miles de años, no un juguete creado por un Archivaldo en un momento determinado del tiempo, porque el tiempo, es un espacio donde suceden fenómenos, y en donde, como el crédito, vas creando poco a poco tu vida; vinculándote al futuro de cada hecho cotidiano. ¿Por qué creéis que el fuego necesita llamas y material para arder?

Ser destruido. He aquí todo lo que podría decir. Y, donde te encontrarás.

¿Soy escéptico? Sí, lo reconozco. ¿Y qué mundo o Universo está construido de sano optimismo? Todo son fuerzas que crecen hacia los cielos, tocando el techo del fin, como las estrellas. Un ser humano no se mide por sus actos, sino por el fin de estos. La finalidad es el resumen de toda la vida, cuando las primeras páginas, son el comentario de lo que puede suceder.

Negad el mundo, es un modo de negarse a sí mismo, y pensar, que hay algo que se escapa a la realidad. No imaginemos cosas que no son, por un no puede ser posible, ¿qué posibilidad hay? Intentar escapar de las limitaciones, es como decir que el Universo o el mundo no las necesita.

Habitaciones de ceniza.

2011-07-21T09:14:00.000-07:00

Habitaciones de ceniza

La madre de Bill había muerto. Desde hacía días, el semblante de Bill había cambiado, también su relación conmigo; prefiriendo la soledad del dolor, a cualquier apoyo amigo. Me daba miedo estar cerca de él. No por lo que pudiera hacer, sino porque ese dolor me traspasara la piel y se afianzara en mis huesos, como una enfermedad incurable. Hasta aquel día, nunca me había planteado la fragilidad de la vida, y la proximidad de la muerte que, como un hilo de pescar, arrastraba sin demora el sedal, con el paso de los días para reclamar su presa adquirida, con cada nuevo nacimiento en el mar de la descuidada vida.

Resultaba curioso y paradójico que tanto Bill como yo, no reparáramos en el fin de la vida, trabajando como lo hacíamos en unos hornos crematorios. Yo nunca fui alguien muy brillante en cuanto al pensamiento; estoy seguro de que Bill tampoco. Pero si que tenía una cualidad que le hacía diferente a los demás: su capacidad para soportar el dolor; a veces, había ampliado tanto el límite que, al romper las acotaciones conocidas de su miseria, había sufrido crisis nerviosas… supongo, que de ese modo prefería negar la vida, o afirmarla en un desenlace inevitable, sin hacer preguntas que le hicieran entrar en una pista circular de pensamiento, cuya única salida, fuera el suicido o una profunda crisis de conocidos y amalgamados nervios.

Yo, por el contrario, y sin que Bill lo supiera, me iba a ciertos y secretos clubs selectos y poco recomendables de los bajos fondos de Gretysburg, en donde podía disfrazarme de castigador, y soltar la adrenalina a golpes de fusta, en cuerpos que fueran vírgenes al sufrimiento carnal y espiritual. Reconozco que eso me aliviaba, incluso me liberaba de una tensión que hacía mucho tiempo venía soportando; mi parte favorita era cuando los llenabas de furia animal: violándolos y castigándolos sexualmente, de cualquier modo que no contemplara la gastada moral y pudiera censurarlo. El cuadro de los primeros días era desolador—me chocó la idea de un cura vestido de Mesías sexual—, pero el resto de las futuras visitas, era como una droga: sabías que era nocivo, pero el efecto que te producía, no lo podía igualar ningún sucedáneo placer sobre la infructífera Tierra.

Recuerdo que una vez hice la tentativa de comentárselo a Bill, pero era demasiado ufano para entender a las bajezas que puede llegar el ser humano. Su vida había sido un puente entre la obligación y la necesidad de cuidar de su madre… una vida aburridísima, sino hubiera sido porque dedicarse a esa virtuosa tarea, le daba una poderosa motivación a la que dedicar su existencia. Rota en mil pedazos por la pérdida que el tiempo y la enfermedad habían acordado.

—Oye, Bill…—no me dejó acabar la frase.

—Está muerta, Bob—dijo con la vista caída—; muerta—me miró con tal intensidad y dolor en los ojos, que logró incomodarme y arrastrarme a una furia interior arraigada con poderosa profundidad, desconocida hasta el momento para mí.

—Vamos hombre—busqué una palabra que rompiera aquel incómodo marco de diálogo—. Es ley de vida, Bill—levanté la vista, cambiando la dirección—. Mira este puto sitio… es para volverse loco.

Bill no respondió. Se envaró, como una tortuga que ve un depredador y se esconde en su concha; resultaba difícil creer que el dolor le hubiera transformado las alegrías de borracheras, alguna prostituta y alguna que otra pelea, en un ser pusilánime y desconcertado por su huérfana existencia.

—Voy a matarme, Bob, te lo juro—prometió con vehemencia—; está vida es una mierda—apretó los dientes, estirando los labios en ambas direcciones—. Sólo hay dolor, mucho dolor—comentó con la experiencia de la acritud.

—Eh, vamos, vamos. —Le cogí del brazo tratando de llevarle a otro extremo que no fuera su incipiente locura, con ánimos de vivir en su cabeza, pero me apartó, de un manotazo.

—¡No me toques!—exclamó, enfurecido.

—Bill, ¿qué cojones haces hombre?—no entendí esa feroz resistencia ante un poco de compasión—, ¿por qué nadar en la miseria? Mira este sitio…—de una ojeada me di cuenta de que no era buena opción el ejemplo que insistía en defender. El lugar, estaba lleno de polvo de ceniza que atestiguaba los restos de un abrasivo negocio, y el olor, no era mucho más amable para generosos planes de futuro. Trabajamos para el reloj de la muerte, y cada vez que había que darle cuerda, era un cadáver quemado de cualquier edad o posición social, sin contar la escala familiar. Lo peor eran los niños… resultaba imposible creer que el reino de los cielos fuera una caja de frío y lustroso metal, programada, para reducirlos a cenizas en una urna de doloroso recuerdo, transformado en un negociador polvo.

—He dicho que no me toques… Y ya veo este sitio—recordó—, llevo doce putos años trabajando en él; ¡doce años de mi vida gastados en una “idea” que se ha muerto!

—Creo que hundirse en pensamientos oscuros no va a ayudarte, Bill. Vámonos a casa… no deberías haber venido después de lo reciente que está.

—Para ti eso es fácil decirlo, Bob. Tu madre está viva, aunque no hayas tenido que cuidarla como si fueras su padre, ¿sabes lo que eso significa? Que no me ha querido nadie nada más que aquella que forzosamente debía hacerlo, sin sacrificar nada a cambio, ¿entiendes? Tú—recalcó con amargura—tienes a Rebeca, siempre te he envidiado por eso… aunque no te hables con el resto de tu familia.

La receptividad de Bill me sobrecogió, y no era algo fácil en mi persona después de todo lo que había visto en mi apagada vida. En esos momentos, supe que, el dolor de Bill, le había dado una mayor profundidad que la mía, en la cara oscura y amarga de la vida. Pero no conocía las bajezas a las que el alma puede descender.

—No voy a negarte de que la suerte me ha sonreído muchas veces, Bill… la verdad, no sé qué decirte. Yo no pedí lo que tengo.

Bill se quedó mirándome, con el hielo como maquillaje en su cara. Daba la impresión de que en dos días—fecha que selló determinante la fulgurante muerte por cáncer de pulmón de su madre—había envejecido doscientos años su figura. Si seguía de ese modo, en su frente podía leerse con facilidad la palabra “cadáver”.

Siguiente, en la cadena de la vida.

—Será mejor que me ponga al trabajo, Bob. Estoy cansado, muy cansado de todo esto…

Su cara giró en redondo para evitar mostrar unas lágrimas que se le saltaban del hervidero de dolor que eran sus ojos. Había una profunda cicatriz en su alma, que sangraba, sin curarse.

—¡Otro fiambre para la saca!—dijo divertido Nicolás, el transportista fúnebre, trayendo más ataúdes—. De esto no hay crisis, ni paro, ni…—se quedó petrificado al ver la insistencia de trabajo de Bill, y cómo se le tensionaba la mandíbula a punto de partirle el rostro en dos continentes irreconciliables. También apretaba los puños, en un estado de alergia nerviosa.

—No digas, nada, Nicolás—le ordenó con aplomo Bob—; es mejor dejar cómo está. Espero que no recaiga en otra de sus famosas crisis nerviosas. No creo que pudiera soportarlo.

Nicolás se colocó la gorra, haciendo un ademán de saludo, para luego, marcharse con la duda en el rostro. Sin duda, no era el trato al que estaba acostumbrado de mano de sus compañeros, pero quizá, no sabía que el estado emocional de Bill, estaba en guerra con todo lo que respirara a su alrededor.

—¿Qué estás haciendo?—le pregunté, acercándome a la órbita del dolor.

—Mido los planos, haciendo las distancias correctas—contestó con una fingida serenidad. Sus ojos, emitían un brillo sospechoso—. Hay que comprobar todo, ya sabes que si no luego el programa informático de los hornos crematorios puede…

La pausa detuvo el tiempo, sin el rutinario respirar en la boca de Bill.

—No te he preguntado eso—dije, rompiendo el hielo—: quiero que te vayas a casa…, ya me encargo yo, Bill.

No podía imaginar la reacción explosiva que tuvo.

Bill empezó a arremeter con todas los materiales de encima de la mesa, a destrozar el material informático, y a propender, que estaba en el “Infierno”. Temí que hubiera perdido la cabeza del todo; pero lo descarté al verle llorar en un rincón de la sala de preparación de cuerpos, como un chiquillo asustado.

—¡Oh, Dios! Muerta, muerta, Bill. ¿Cómo se puede vivir con esto? ¡Y lo peor es su memoria!, ¡maldito seas!—exclamó, reteniendo dentro de su cuerpo toda la rabia de la que era capaz de almacenar—. ¡Maldito! ¿Me oyes? ¡Yo te maldigo, Dios, Satanás, o quién seas!—la voz de amenaza se dislocó, en un profundo llanto que cifraba el entendimiento de cualquier palabra, en rotos sonidos de desesperación.

—Bill…—La conmoción me dejó mudo. Aquél hombre, que se jactaba de no necesitar sexo con una mujer que le quisiera, ni de tener que dar cuentas a nadie, ahora, había sucumbido ante las leyes de la vida, dando lugar al nacimiento de un temor doloroso, que le cambió por completo sus esquemas.

Todo el espacio se llenó de un silencio tenso, de una atmósfera de miseria que impidió romperla con la decidida palabra. Sólo el sonido de un pitido de control del panel informático, se atrevía a poner distancia entre, la responsabilidad del trabajo, y el dolor más infinito.

—Me voy a casa, Bob—compartió, incorporándose con dificultad—. Necesito pensar, pensar con calma… mi vida ha cambiado; ¿me cubrirás las horas que…?

—Claro, ve en paz. —Bill me miró como una mezcla de estupidez y arrogancia. Paz… ¿cómo obtenerla en aquellos despreciables lances de la vida?

Le vi marcharse, destrozado, dejándose la tarjeta de fichaje de entrada y salida. No era algo que me preocupara mucho, pues ficharía a la salida por él; por aquellas fechas en el calendario la palabra jefe era una ilusión, temida de semana en semana en los días más ajetreados, y ahora, la responsabilidad jerárquica estaba de vacaciones de verano, en cualquier playa que tuviera una nueva amante que le calentara la cama por las noches. Y un “piña-cola”.

Noté en mi piel el calor de las llamas, estando los hornos apagados. Quizá fuera un mecanismo del cuerpo para recordarme que tenía que trabajar: abrí el ataúd, viendo una mujer de avanzada edad, con las manos cruzadas sobre el pecho, toda vestida de negro, con crespón, y una cruz de plata que le tapaba los labios; como si la besara eternamente. Podría pasar por la madre de Bill… me prometí a mí mismo, llamar a mi madre en cuanto pudiera. Sin embargo, la rabia de una emoción crecía dentro de mí con la peligrosidad y el avance imparable del cáncer que sufrió Bill en su madre.

La llamé en esos mismos instantes, dejando el ataúd abierto como un envase que puede ponerse rancio, al haberlo sacado del frigorífico. Entrado en una lucha silenciosa de contrastes entre los vivos, y los que iban a ser quemados, inservibles para la sociedad trabajadora. De repente, vino a mi mente un comentario de Bill que hizo los primeros días: “No es esto un modo de mancillar la obra de Dios… ¿cómo quemar su obra maestra?”. Reconozco que la primeras veces da cierta responsabilidad hacerlo; con el paso del tiempo, la responsabilidad se pierde por el tedio, y el tedio, se transforma en rutina de sobrevivir. La lucha por la existencia. Fue la mejor conclusión a la que puede llegar en estos doce años de trabajo compartido con Bill. Y estoy seguro de que fue nuestra conversación más profunda en todo ese tiempo.

Tras llamar a mi madre, llamé a Rebeca. La echaría un polvo de esos que le tiemblan las piernas, y no pararía de gritar mi nombre: ansiaba el intercambio de vida, de fluidos vitales, no quemar más por hoy las estampas coleccionadas por la muerte.

Hacer el amor… ¡qué coño! Era follar, follar como lo haría más tarde en el club de castigo… Rebeca era un aperitivo, un calentamiento… Metí otro cadáver al horno crematorio… No somos divinos; la carne arde como el papel; y la ceniza, no es muy distinta de cualquier rama que se queme para una barbacoa.

Llamé de nuevo a Rebeca. La dije guarradas—con sonidos lascivos incluidos—, lo que la puso más cachonda. Pero con todo eso, no pude apartar la imagen de Bill de mi cabeza: ¿qué demonios estaría haciendo?

***

Bill entró en su casa. Nunca antes se había enfrentado a aquella cruda realidad; la casa, que un día retuvo a su madre como un ser suficiente para reír o llorar, los últimos días de su vida resultó ser una cárcel. Justo lo que era ahora mismo para Bill: la cárcel del recuerdo, la veía en todas partes, esperaba ver su fantasma por cualquier espacio habitable, ¡que saliera de cualquier rincón!: los últimos días de su enfermedad—terminal— verla, en un estado de degeneración que no daba momento de tregua alguna, fueron menos duros que los días de pesar eterno. La muerte la había dejado su marca, enamorándose de su vida. ¡Qué trampa más amarga era la memoria de un ser querido que se pierde! ¿Cuántos días restantes hasta su muerte estaría recordándola?

““Aquí estaba. Justo aquí—manifestó Bill, sin emociones que le gobernaran—; ¿dónde está ahora, Dios mío? ¡Cómo te desprecio!… por habértela llevado, ¡¿quién eres, un demonio sin corazón?! ¿Qué habría pensado mi madre en sus últimos momentos de vida…, cómo estaría el mapa de su corazón asustado y desgarrado? ¡Eres un miserable, un dictador que cosecha amor forzoso!”“.

Bill, se derrumbó en otro rincón. No sin antes, golpear las paredes a puñetazos, notando paralelamente un acuoso dolor, sin división para el placer de evadirse por la ira de hueso y carne desollada.

““Mamá… te echo de menos—dijo llorando amargamente. Después, grito, dando rienda suelta los venenos que habían infectado su alma y su pensamiento—. No debía haber nacido; la vida es alegría, pero es en el dolor en donde se vive día a día y nos encontramos”“.

Cogió una chaqueta del perchero, de color marrón oscuro, sin prisas por volver. Dedicó una mirada a lo que dejaba atrás sus pasos, viendo un generoso adorno maternal en el lugar, de cuadros, fotos, sillones, mesas, sillas, colores de pintura… todo le recordaba a su madre.

““Mamá…”“

De un portazo con su primer encontronazo vital, dejó la casa. Vacía, como él se sentía por dentro. Estéril a cualquier alegría por vivir de ilusiones perdidas. O alucinaciones aconsejadas por otros, a los que la vida les sonreía; felices, de no tener que soportar tales desgracias mundanas sobre sus hombros. Agitadas, en su solitaria oscuridad interior, como un negro haz luminoso en su pecho, que no desaparecería jamás.

***

Bill había echado un polvo de campeonato a Rebeca. Hasta ahora, se había limitado a cumplir lo mejor que podía, dejando una línea en su interior para la cólera y el deseo: unidos por la causa común que ejecutaría más tarde en los clubes. Sin embargo, esta vez la impronta de la situación salió como oxígeno nocivo por su piel, castigando sexualmente a Rebeca, que escapó del miedo más razonable y lo tapó, en una pasión indómita.

—Por Dios, Bill, ¡qué polvo! Me duele todo el coño. ¿Por qué me has mordido los pezones?—Había un elevado tono de protesta en su voz y gestos.

—Me parece bien…

—¿Qué pasa? ¿No has sentido lo mismo, eh?—le preguntó, con aire interrogador—. ¿O me estás tomando el pelo con ese sentido del humor tan raro que tienes?

—No, joder, no es eso—su frente se arrugó—. Es otra cosa—comentó, apartando su mirada de la de Rebeca, en un horizonte lejano. La oscuridad, dejó un luminoso antifaz en sus ojos—. Hace unos días murió la madre de Bill, de cáncer. Está destrozado.

—¿En serio?, ¡no bromees con esas cosas!—Torció sus labios, coronados por una mirada dilatada de horror, para más tarde, recobrar la compostura—. Es normal. Yo estaría igual.

—¿Te parece que esto es producto de mi humor raro?—Bob pensó que bromear de eso sólo podría ser producto de una mente enferma—. Claro que no bromeo, hay que tener pocas tripas y un corazón roto para bromear con algo así.

—¿Quién es Bill, tu compañero de los crematorios?—Se subió la blusa, habiéndose colocado antes el sostén.

—Sí. Pero, mira—una vena de incómoda sensación le recorrió la sien—, prefiero no hablar del tema. Es algo que tendré que ver todos los días, y no es para nada agradable, créeme.

—Bueno, no te pongas así… ¿qué te parece sí?

—No, me voy—resolvió, adivinando sus intenciones—. Tengo cosas urgentes—dijo, con una imperiosa necesidad en su voz.

—¿Más importantes que esto?—se cogió los labios de su coño entre sus dedos, como si fuera una pinza sexual.

—Ahora no, Rebeca. No es el momento. —La ordenó, con lasitud.

Bob se bajó del coche, alejándose de los gritos de demanda atención de Rebeca. No había ni tiempo suficiente ni ganas de montar una escena; aquel día, era sólo para liberar tensiones, reservando lo mejor para el final. Utilizando un ciego egoísmo, que iba calculando cuidadosamente con cada uno de sus pasos que le separaban de su verdadera revelación. Como ya dijo: “Rebeca era sólo un aperitivo a su perversidad”.

El Sol, comenzó a ponerse, dando paso a una acertada oscuridad. Había gritos de discusión en los pisos superiores, y ladridos de perros, al intruso que se paseaba por la acera de sus dominios. Vigilantes peludos.

Los bajos fondos de Gretysburg. La ciudad de la perversidad, sin ley, sin reglas, todas subordinadas a lo mismo: el precio del dinero por el del deseo, vetado, en las esferas civilizadas.

***

Bill se culpaba ahora por todo lo que podía haber hecho por su madre; flaco favor le había regalado todos estos años, dedicando sus esfuerzos cuando era necesario, sin haber hecho mucho más por ella. Ahora, tenía que convivir con el pesar de su pérdida y un trabajo irrealizable que, esperaba poder perdonarse a sí mismo, o aprender a convivir con ello durante el resto de su monótona vida. De ahora en adelante, tendría que actuar al margen de la decisión que había tomado la vida por él: la de dejarle sólo en sus miserias y recuerdos partidos, en las agudas aristas del tiempo que le producían un afrodisíaco dolor de cabeza.

Sentado en un bar, dio rienda suelta a la cabalgata del olvido social: la borrachera feliz del alcohol.

—No es bueno ahogar las penas en alcohol. Los problemas, siguen estando. —Dijo el camarero del bar de la esquina donde vivía, el bar Joaquín. Un sitio que habría pasado desapercibido para él, si hubiera tenido un poco de felicidad.

Bill no levantó la vista del vaso. Pensando cuánto tendría que beber para perder el sentido. Cosa que le hizo sentirse ridículo.

—Oiga, si quiere puede hablar conmigo, no hace falta que se castigue de ese modo.

De dentro de la cocina salió una mujer bajita y globulosa, reponiendo las bandejas de aperitivos. Daba la impresión de que la clientela, no tardaría en llegar.

Bill siguió sin responder; estaba demasiado aturdido como para comentar su realidad, exteriorizar las venenosas crudezas de la vida que le roían por dentro, era reclamar una confianza que nunca había tenido con nadie, y que, en cierto modo, le daba la bendita seguridad de la intimidad. ““¿De qué serviría confiar en este tipo?—se decía para sus adentros—”“.

—Póngame otra, ésta, ya se ha acabado…

El camarero, al que Bill bautizó con presunción como Joaquín, le llenó el vaso.

—Verá, yo dejé el alcohol hace catorce años, y el beber de ese modo para ahogar las penas no se me escapa. ¿Mal de amores, quizás?—preguntó, sondeándole con la mirada de un sabueso.

Bill levantó una desafiante visión, en la misma dirección que los ojos de Joaquín, pero promovida por dos emociones distintas; ésta era, una poderosa ira.

—Los amores son pasajeros, y yo estoy desecho por otra cosa distinta…—el dolor, se asomó en unas enrojecidas venas en sus ojos.

Joaquín pareció advertir la gravedad del problema. Antes de que pudiera abrir la boca, la globulosa mujer de la cocina, le llamó a gritos.

—“Jesú”, cuántas veces te he dicho, que no hagas eso; si supiere lo malo que es, ande ve…

Los primeros clientes, entraron en el bar. Bill, siguió bebiendo solo, con profundas lamentaciones del día en el que había nacido. ¿Por qué se merecía dolor semejante, si había hecho todo lo que hubiera hecho en su lugar un buen samaritano?

—Otra copa, Joaquín…—El calor del líquido de la felicidad, le obligó a abrirse el primer botón de la camisa, secándole la boca. Sin embargo, no todo estaba perdido, sin ánimos de contenerse y de dejar atrás lo que su cuerpo aguantara, torció una embriagada sonrisa de triste felicidad.

El líquido cayó de la botella al vaso, trasegando sus deseos de olvido y censura a la timidez del comportamiento. ¿Por qué iba a ser malo, si le hacía feliz?

***

Bob entró al club de “the blood dirty”, con los nervios a flor de piel; cada día era una nueva experiencia, pero el día de hoy, suscitaba unas energías en su interior que darían gritos y emociones distintas, no le cabía duda. Los primeros pensamientos que vinieron a su cabeza, fueron mucho más importantes que los segundos: detalles superfluos de cómo y qué disfraz escogería para su momento de placer. El precio no era barato, pero valía la pena pagar por ello. El coño de Rebeca no era razón suficiente para vivir sólo del sexo. Ni de su graciosa manera de traducir “cómeme el coño”, por “cómeme el rape”.

Pegó a la puerta en un ritmo, que sonó a sinfónica contraseña. De la parte superior, se descorrió una pequeña abertura a modo de cerrojo visual que, dio paso, a una profunda voz que competía por el liderazgo de sonidos con el exterior.

—¿Qué quiere?—Preguntó, desde unos ojos animales y una voz intimidante.

—Hacer uso de los servicios de “the blood dirty”; soy Bob, cliente habitual.

Eso no pareció tranquilizar a la presencia del otro lado, que, en un prolongado silencio, le volvió a presionar:

—¿Sabe que por el simple hecho de estar aquí podemos matarle? ¿Cuál es la seña?—ladró en unas palabras, cargadas de tempestuoso odio.

—El puente entre el hambre y el amor, es el placer del dolor. El Dios de la carne, el hambre y el deseo—Recitó de memoria.

La comunicación visual se cerró. Dando paso, a la abertura de cerrojo de la puerta.

Bob no conocía al que le liberó el paso, debía de ser nuevo, seguro. Al entrar en el interior, el manto asfixiante de los muros y el silencio, junto a la decoración sexual enfermiza, le puso en alerta. Hacía tiempo que no venía, y había habido cambios, sobre todo en seguridad.

—Supongo que habrá traído el dinero. —El matón se divertía con la escena.

—Sí, claro—Bob notaba cómo se le aceleraba el corazón, cómo la sangre bullía en sus venas y palpitaban, bajo su piel asustada.

—Cómo verás—su cara era pálida como la de un muerto, de facciones endurecidas y lesionadas por las feroces peleas—hemos reforzado la seguridad; hace una semana a algún enfermo se le ocurrió la brillante idea de matar a una de nuestras chicas, dando rienda suelta a su perversión impagable.

—El precio, fue muy alto. —Secundó otra desconocida voz.

Bob se sintió incómodo con esa idea, pero no se iba a echar atrás ahora que estaba cerca de probar su dosis; sacó el dinero, y vio el brillo y la alegría en el rostro del guardián del orden. Pasaría perfectamente por un pugilista sangriento.

—¿Cuál escojo? Supongo que la numeración ha sufrido cambios, ¿no?

—No, te equivocas—le corrigió con satisfacción—, eso sigue igual. Puedes elegir la que quieras, menos la última puerta; allí irás—le amenazó con los puños en alto–, si se te ocurre la brillante idea del anterior cadáver que te acabo de contar. Si lo haces, lamentarás haber nacido.

Bob se sintió intimidado con el hecho de que en la última puerta, hubiera un cadáver. Hasta hacía poco, no se había necesitado una fuerza mayor que la muerte, y por la idea de un loco, todo se había complicado. Pero eso no le apartaría de sus verdaderas intenciones: castigar el cuerpo inocente con el placer que eso llevaba añadido; sentir la sangre saliendo de la piel, cuando tenía que estar guardada como un tesoro vital; y el sexo, el placer de sentir los interiores cavernosos y cálidos del frenesí más animal que la sociedad había atrofiado en ceremonias obsoletas e infantiles.

Bob siguió andando, rumbo a cualquier habitación. Le atraía y le impresionaba al mismo tiempo la idea de que, en la última puerta, hubiera un cadáver, pero no había nada más justo. La ley de talión, era la solución más acertada a un problema que no debía imitarse. Si de algo podían presumir allí, era de tener un criterio propio, y unas leyes inflexibles. Hasta para el color del dinero.

Escogió la quinta puerta. Entrando en penumbras, en un espacio, que era difícil llenarse por dos personas.

***

—Seguramente tenga un buen motivo para beber tanto, amigo; pero no debería dejar que sus recuerdos le gobiernen. Créame, no hablo por hablar… yo dejé de beber hace mucho tiempo, y estas cosas, no se me escapan.

Bill no contestó. Miró el vaso, viendo reflejada su silueta en él, haciendo ondas de pensamiento al moverlo de un lado para otro. Le costaba acertar el movimiento preciso, y era evidente, que había bebido demasiado.

—Dígame, si no es un mal de amores… ¿qué carga pesa tanto?

Bill le sostuvo una mudada mirada, cuarteada por el alcohol y el dolor que, poco a poco, iba conquistando su semblante.

—Puedo llamarle Joaquín, bueno—sonrió—, ¡qué demonios! ¿por qué no?—Su cabeza de movía de un lado a otro, dando la peligrosa sensación de que se podía caer por cualquier borde del asiento—. Es la muerte, Joaquín. ¿Acaso puede haber un mal mayor que ése? Yo no entiendo nada de amores… ni quiero saberlo—dijo con una acrimonia en la voz, mientras masticaba las últimas sílabas. El canto de su dolor, se arremolinó en las palpitaciones de sangre, que se acumulaban en sus sienes.

Joaquín palideció. Ahora, se había dado cuenta de que se había equivocado al evaluar el dolor de aquel hombre; estaba consumido por las leyes de la vida.

—Siento oír eso—manifestó, afectado—. No sé qué decir…—Continuó diciendo, mientras limpiaba un vaso—, supongo que sólo se puede ir hacia delante. —Había muestras de arrepentimiento en su voz.

—Pues no diga más que eso, y póngame otra…

—¿No cree que ha bebido demasiado, hombre?—Su rostro se dibujó en otro de responsabilidad ajena, dudoso de que más bebida, no pusiera en peligro su integridad moral y física.

—Yo creo que no, todavía puedo recordar. ¿Una trampa mortal esto de la memoria, no le parece?—Sus ojos bailaron de dolor como micas relucientes ante el recuerdo emergente de su madre ardiendo.

—Veo que esa herida que tiene en el pecho del corazón está muy abierta, y muy reciente, amigo mío—dijo en sana confianza. El cuerpo de Bill temblaba de ira, mientras salía por la herida simbólica de su espíritu años de odio y desprecio a sí mismo y al destino que había sufrido su madre—. He visto muchas cosas, y muchos hombres sucumbir a la botella, pero usted puede que esté a tiempo; es un suceso con el que hay que aprender a convivir.

—¿Vive su madre?—preguntó Bill, con aire escrutador.

Un peso invisible se posó en las cejas de Joaquín. Sus facciones se endurecieron, y la oscuridad, le pintó la cara en una malsana sensación.

—No. Desde hace mucho tiempo…—repuso su semblante, tragándose unas ocultas palabras—. Al principio odié, desprecié, y me transformé en otra persona. Debería haberme visto, no me reconocería; si no hubiera sido por Carlita…

—Su mujer—comentó Bill rápidamente, aguantado una arcada en sus embriagados labios.

—Así es—le confirmó—. Estoy convencido de que un hombre no puede vivir sólo de malos recuerdos: pueden matarte. Debería construir una vida, en vez de despreciar lo que tenga—desvió la conversación, al ver el mapa de reacciones en su rostro—. Yo la idolatro, ¿sabe?—compartió con afecto—. La imitó en todo lo que puedo, es un ser de Dios excepcional. La quiero con locura—confesó.

Ésas últimas palabras se colaron en los laberintos de la mente de Bill, tocando una tecla que le hicieron una turbulencia interior. Como una luz que crecía, poco a poco, entre años de dolorosa y rutilante oscuridad.

—¿Qué es usted, un cura?—Le miró con una irónica sonrisa de satisfacción, asombrado por la percepción interior de Joaquín.

Joaquín sonrió, tristemente. Luego, elevó una cómplice ceja.

—Le confieso que no, pero soy un amigo. —Joaquín le extendió la mano para estrechársela; al principio, hubo un momento de tensa calma, pero luego, unieron sus lazos, en un fuerte apretón de manos.

—Me ha convencido, me voy a casa. —Se incorporó, a duras penas.

—¿Quiere que le pida un taxi?—Joaquín miró al otro lado de la barra, percatándose de que habían entrado un par de clientes, adictos a las borracheras de largo recorrido—. Ahora mismo les atiendo, un momento.

—No, no—se agarró del quicio de la puerta de salida—. Es peor de lo que parece; de todos modos, amigo, estoy cerca de casa. Gracias. —Con un ademán cordial se despidió del bar, sintiéndose como en su segunda casa. Aunque, el verdadero reto era enfrentarse todos los días al mismo recuerdo de su madre, al hecho de que estaba solo y, no sin menor importancia: que debía de transformarse, en una persona totalmente distinta con carácter urgente.

Con el ruido de sus irregulares pasos, entró al portal. Los vecinos del pasado en su mente, se agolparon. No podía evitar recordar las carreras de llamadas a urgencias, con cada achaque mortal que asustaba la vida de su madre; el diagnóstico de la enfermedad terminal, la morfina, los quejidos de dolor… su desgaste físico que hacían caer legajos de vida de su cuerpo; en fístulas enormes, esputos ennegrecidos, respiraciones asfixiadas, y dolores llenos de profundas lamentaciones.

Su respiración se aceleró. Tuvo que apoyarse, las piernas le fallaban. El corazón bombeaba con fuerza e insistencia, haciéndole peticiones furiosas de demanda emocional; a lo que, en consecuencia, Bill tuvo que ordenarle que bajara el ritmo. La borrachera se había apoderado de su coordinación, haciéndole reaccionar como un pato mareado, sin poder acortar el tiempo de espera que le sangraba como una herida mortal. ¿Todos los días serían iguales? Se replegó entre sus piernas, cayéndose de culo… sin embargo, con fuerza de ánimo e ímpetu, cedió a la sensación de enfrentarse a la realidad; día tras día, como una batalla que debería de luchar todos los amaneceres. Por la dirección de su mirada, dedicó todas sus atenciones a subir por las escaleras, agarrado del pasamano, como un familiar comunitario. Transformar su vida y su persona, era una apuesta desesperada por el olvido, de enterrar, un pasado del que no podía hablar.

***

—No me lo puedo creer—dijo Bob, al penetrar por el umbral del todo y ver las prolongaciones de las torturas de la pared. Fustas, máscaras de oscuros pinchos, vestimentas lujuriosas, porras con clavos, cuchillos de diferentes tamaños y cortes…

En la cama, tapada por la oscuridad regulada de una bombilla, había una dama, disfrazada de ángel oscuro para ser castigado. Su espalda, estaba libre de ataduras de vestimenta, ataviada sólo con la piel que le dio la naturaleza.

Una oscura ansiedad se apoderó de Bob, notando la llamada de la sangre y del placer de producir dolor, encendiéndose en su corazón. Calentando su sangre.

Se desnudó, vistiéndose como un cura, de máscara celestial. Con la indumentaria como su verdadera piel, sintió que era un ser superior, un servidor de ejecutar los dignos placeres del amor animal y el dolor de la carne.

—Castígame, castígame…—Dijo el oscuro ángel que se debatía en la cama, sacando la lengua como una serpiente por la máscara. Allí no había pecado, pero si el castigo de todos los libidinosos deseos de la raza humana.

“El pecado original”

Bob cogió la fusta. Pero se paró por un momento… ¿Qué tal la porra de clavos? La ansiedad de producir dolor con una fusta sería demasiado lenta, y su corazón le atenazaba el alma, pidiéndole una furiosa liberación por las rejillas de su piel.

Cogió la porra de clavos. Él oscuro ángel pareció sentir miedo, pero fue una impresión pasajera. “Castígame, castígame”. Bob se aproximó, blandiendo por encima de su cabeza la espada de Damocles.

***

A duras penas Bill entró en casa. Había empleado un tiempo precioso en hacer una tarea tan sencilla, pero el estado en el que estaba, no era el más idóneo para estar en posesión de sus facultades. Sin embargo, no pudo evitar sentir el miedo de volver a convivir con el dolor; de saborear el miedo y la desidia de la frustración a partes iguales; de estar solo con su propia existencia, cosa que la sentía como un desperdicio vital. Las decisiones que se habían tomado en aquella casa, ya estaban en sus dominios, sin necesitar de otra persona más que de sí mismo.

Con un coraje renovado en las tripas, abrió la puerta. La oscuridad se asomó en su interior, comprobando que la soledad era el habitante eterno de aquellos muros. Había vuelto a su rutina, que amenazaba con matarle con el tiempo.

Encendió una luz, dejando la puerta de la entrada abierta. En contadas ocasiones, no quedaba más remedio que arriesgarse, sosteniendo el péndulo de la vida. La claridad le calmó el resquebrajado ánimo, dándole una falsa seguridad que no evitó en una lontananza sorpresa desagradable. En un rincón, sonaba una mecedora, balanceándose, sin ninguna persona que la moviera.

El suelo, tenía pisadas de sangre, dibujando un sentido. Un herido rastro, que ocultaba al portador de los pasos.

***

Bob pasó los clavos de la porra por la desnuda piel de su castigado. Ambos sintieron una especial conexión, conectados por el bien común del castigo. La piel, trataba de replegarse, de escapar a un arma que podría herirla en exceso, desgarrando su manto en jirones de carne y sangre. Pero Bob no iba a desperdiciar esta oportunidad; sabía que era el momento perfecto para demostrar lo que podía hacer, sin reservas. De todos modos, había una serie de agujeros ocultos en las paredes, además de otros de difícil acceso, seguramente, para grabaciones furtivas, o peticiones de auxilio porque no mataran a sus clientes o trabajadores. Su carne y delirios, estaban asegurados. También ésta parecía nueva: debían de tener un amplio negocio de tráfico de castigados, o quizá, estaba mejor pagado de lo que se podía llegar a pensar. En cualquier caso, Bob no quería perder el tiempo en explicaciones que no le llevarían a ninguna parte.

Golpeó con fiereza, salpicando la sangre por la espalda. Un grito de sorpresa no tardó en aparecer, pero eso le excitó todavía más. Volvió a pegar, insistentemente. La columna, no tardó en crujir… Apareció en la siniestra aura del ambiente, el sonido de un carrete; alguien lo estaba grabando para su pinacoteca de negocio. ¿Podéis imaginar lo que hay debajo de la carne, después de quitar la piel?

—Me lo agradecerás—dijo Bob, presagiándolo.

En las venas de Bob se concentró la furia contenida, desmesurada por el recuerdo de cómo quedó Bill, destrozado. ¿Eso era la vida? ¿Un cúmulo enquistado de dolor que tomaba la forma de muerte, enfermedades, destrucción, robos, asesinatos, y miles de faltas que eran tan agradables? Bob sabía que Bill no había vivido. Su peor castigo, había sido dedicarse a su madre, renunciando a su vida, y compartiendo el dolor que no le correspondía por derecho propio. ¿Acaso aquel lugar era un sitio para “Bills”? No. Qué desperdicio.

Le pegó más fuerte. En nombre de Bill.

—¡Dame más fuerte!—exclamó el castigado. La sangre, caía por su espalda como una fuente viviente o un volcán a punto de erupción. Los huecos de las heridas, horadados en la carne como una máquina de engranajes, habían dañado el cuerpo, pero Bob sabía lo que hacía, no podía acabar la diversión tan pronto; cogió los cuchillos, tenía que comerse su propia carne. Aunque le impresionó la idea de aves de presa en jaulas, ¿podría darles de comer a ellas la carne del castigado? Qué decisión más acertada. El club “The blood dirty”, había mejorado muchísimo.

—¿Por qué no?—Se dijo para sí mismo Bob en voz alta. Pegó de nuevo a la espalda del castigado, salpicándole la sangre en la cara; la carne muerta y dibujada por la falta del pecado, había servido de soporte para el improvisado mangual de castigo que ahora, yacía clavado en su espalda.

Bob torció una sonrisa lobuna al ver el reflejo de los cuchillos; las profundidades del agotamiento en su inventiva y perversidad no conocían límites, y aquel cuerpo, casi fresco a la violación y profanación consentida, estaba pidiendo a gritos su mano y su sexo, quizá no en ese orden.

—¿Quieres probar tu carne? ¿O se la doy de comer a los halcones?—Bob se detuvo para ver la reacción que despertaban sus palabras en él, pero el peso invisible del dolor hacía todo demasiado lento para sus planes.

A simple vista, el castigado sentía un placer hedonista, y onanista ante los envites de Bob; el dolor y el placer eran como drogas que, en su ausencia, le embotaban y atrofiaban el pensamiento. Sólo sabía decir la única palabra que servía para comprar esa droga: “Castígame, castígame”, como si hiciera caso a un guión improvisado.

Bob, cogió varios cuchillos. Había que concentrarse en el trabajo. ¿Cómo podría recuperarse el cuerpo elegido de semejante castigo? Estaba seguro de que las consecuencias de matarlo serían fatales para él, con lo que, debería inhibirse un poco; aunque luego tenía la certeza interior de que le matarían las heridas o la recuperación de ellas con el tiempo.

—¿Tienes preferencia por alguna parte en particular?—Bob jugó con los cuchillos en sus manos, como si pudiera cortar el aire.

—Castígame, tú sólo hazlo.

Bob sintió con desprecio la orden. La oscuridad y la calma de la habitación, adornada con imágenes grotescas y demoníacas, la llenaría de voz de suplicante dolor por el atrevimiento de darle órdenes. Ese pecador sólo estaba para sufrir, y para ver cómo la carne y la piel, le abandonaban al mismo tiempo.

—Vas a probar a qué sabes—giró la mirada—. También los pájaros probarán tu carne; ellos te liberarán, en su vuelo a las profundidades de tu castigado cuerpo.

Tiró del mangual clavado en su espalda hacia abajo, estirando la piel en tiras de carne y sangre. Los gritos, le llenaron de placer.

—Me voy a divertir contigo. —Le confesó, chupando la sangre del mangual al quitarlo—. Veo que tienes ganas de participar en todas mis penas, esto es mejor que follarse a Rebeca. Menuda puta. ¡Y qué placer produce esto!

“The blood dirty”, ¿qué mejor nombre que ése? A pesar de los cambios, había espacio para la misma diversión de siempre, espacio para meterse visiblemente debajo de su piel.

***

La visión de los pasos produjo un efecto inesperado en Bill. Sus ojos brillaban por el miedo y el alcohol como discos de mica, como si no pudiera creerlos. Quizá el estrés, el alcohol, y el impacto de todos los acontecimientos le estaban jugando una mala pasada, obligándole, a poner a prueba la realidad de aquella visión.

Pasó el dedo por la marca… Era sangre. No había duda; con la gota entre sus ojos, y la cara deformada por el miedo más interior, la gota, le miraba, como un espejo de lo que se avecinaba.

—¡¿Mamá?!—dijo en una exclamación de aturdimiento sobrecogido por lo inexplicable de la situación. Las manos le temblaron, y no fue menos el hecho de que, la oscuridad del pasillo, borrara sus propias huellas.

Bill escuchó en sus oídos la canción de la mecedora, apareciendo de dentro de él la inquietante frase… “Bill, hijo mío, ven, ven, reúnete conmigo”. Una tos, seguida de esputos abundantes, cortó el hilo de la conversación. Aquel triste pensamiento, derrumbó las defensas emocionales de Bill. ¿Era un cómplice involuntario de una locura? ¿O su madre se había manifestado desde otra realidad que no pudo retenerla?

—¿Mamá?—volvió a repetir, llamándola en un pedazo de necesita demanda.

Los pasos se reprodujeron a sí mismos, lo que hizo a Bill retroceder, saliendo corriendo hacia las escaleras; pero allí no estaba el portal, se encontraba al borde de un precipicio, sumido en la nada más inescrutable y absoluta, como un pozo sin fondo que se había tragado la posibilidad de escapar.

Aquella situación no era natural a la vida diaria, ¿dónde estaba? La fingida inocencia del desconocimiento, le dejó sin habla, sin poder ocultar su pavor más recóndito de su alma. La palabra precaución, no le abandonaba.

Bill tuvo que hacer un esfuerzo por apartar los ojos de aquella escena. La preocupante idea de que su madre estuviera del otro lado, le aturdía y le llenaba de esperanza al mismo tiempo, cosa que se veía reflejada en una sonrisa afectada y unos tensos dedos de las manos y pies. El hormigueo le subía por los pies, concentrándose, en un acalorado dolor picajoso en el rostro.

—Estoy acorralado como una rata, ¿qué demonios es esta bestia que me retiene?

““Bill, Bill, ven, ven, aquí la carne no duele, no hay temores, no hay nada que temer, ven hijo, ven…”“. La voz se ahogó, en sangre.

Bill no tardó en reconocer el timbre de voz. Era su difunta madre, no había duda. La tensa inmovilidad, le movió a rechinar los dientes, recordándole las frecuentes y molestas crisis nerviosas que había sufrido.

El espacio abierto que le invitaba a entrar, necesitaba reclamar la saciedad de sus emociones y dudas de alimento mental, pues de ser cierto, podría ver a su madre; sin tener que luchar contra el orgulloso y destructor cáncer.

Reponiéndose del momento, Bill se incorporó, demasiado rápido, con temor de perder el equilibrio y caer por el precipicio, pero no pasó nada. Caminando con decisión se detuvo, pues el corazón amenazaba con fallarle, obligándole a detenerse. Le ordenó que bajara el ritmo. El mudo dolor había tatuado su cara, entremezclado en un dolor que, temeroso de la decisión, había entrado en la lucha de la decisión que había tomado.

Sin más preámbulos, se dejó llevar. Escuchando la voz que le llamaba. Ya no había oscuridad, tan sólo una luz que salía de dentro de la casa como el Sol, sin cegarle la dirección de sus futuros pasos.

***

Bob, perdió el control. La zona que solía asociarse con la defecación normal, había sido abierta y estirada violentamente, dando el aspecto de que un demonio o un parásito había salido de su interior con inusitada violencia, escrutando la única salida posible: su dilatado y desgarrado ano. Lo cierto es que Bob había dado rienda suelta a sus pasiones más oscuras, y ahora, había un cadáver, inerte a emociones de culpa, celos, placer, o dolor… tan sólo la mudez del abrazo de la muerte. Como si Bob quisiera enmascarar sus culpas, puso en social libertad a los pájaros, posándose las patas y picos en el apagado cuerpo a devorar, con la única intención de comérselo en una afanosa tarea.

Bob estaba seguro de que sus acciones tendrían una repercusión inmediata; y no pudo evitar las separadas emociones de miedo y satisfacción resuelta que se debatían en su interior; ahora, en su mente sólo había espacio para sueños dislocados y amenazas futuras, del púgil que guardaba la puerta. “Lamentarás haber nacido”. ¿Qué podría hacerle si le encontraba? La comunión espiritual a la que habían asistido los dos, había servido para cavar dos tumbas; una más tarde que la otra, pero seguro que la muerte se llevaría dos por el precio de un justo culpable.

“Uno no se ríe al ver la boca de un dragón dormido”. Palabras que Rebeca dijo al escaparse de su casa, y que ahora, le daban la salida con un cifrado significado.

—¡Arriba, arriba, en el número cinco!—exclamó una voz de prometida amenaza.

Los vientos de la discusión física subían por las escaleras, a punto de acercarse a la lucha por la paz que debían de proteger.

—¿Qué hago, qué hago?—Los dientes de Bob castañetearon por su sí solos, dando un preaviso de lo que estaba por venir. La roca de la desesperación se interpuso entre la lucidez y la capacidad de maniobrar por su supervivencia, pues Bob, corrió hacia un lateral, como rápida respuesta a los golpes en la puerta del púgil guardián, imaginándose que fuera su cuerpo sin la resistencia suficiente de huesos rotos ante la fragilidad de la madera en los puños del púgil.

La puerta cedió. En un rincón, asustado y con los pájaros sobrevolando la habitación como buitres, el púgil—junto a otros dos más—le miraba con sed de sangre que destacó, en una sonrisa triunfadora…

—Te lo dije, vas a lamentar haber nacido. —Los gritos nacidos en el ambiente no tardaron en cambiar de los de la víctima castigada de Bob, a los suyos propios, en gorgoteos de lluvia sangrienta.

“He quemado una vida”. Fue lo último que le vino a la mente; también Rebeca follando, en gemidos de escalada montañosa de excitación sexual. El infierno sería su nuevo hogar, si existía. Sólo hubo silencio para las palabras, pero no para los golpes de puños, en un matón, ciego a las palabras habladas.

***

Bill había hecho acopio de valor para saber qué era lo que estaba pasando. Tenía la horrible sensación de no saber qué pasaba, de no adivinar que escamoteaba todo el despliegue que se abría su alrededor, como una atmósfera negra que se descorrería con la desgracia.

Se encogió. El valor no había sido suficiente acicate para controlar sus emociones y poder gobernar sus movimientos; el mundo que Bill había conocido no existía, y ahora, todo el universo que se desplegaba ante sus ojos era un trozo de su vida, descosido de la rutinaria normalidad a la que se había visto arrastrado.

““Bill, Bill, ven, ven, aquí la carne no duele, no hay temores, no hay nada que temer, ven hijo, ven…”“.

La voz. La portadora de esa voz no podía ser más que su madre, ¡pero qué encrucijada de emociones más diversas y desconcertantes! ¿Había algún ser humano que pudiera afrontar con entereza lo que tanto le había destruido en apenas unos segundos?

Bill siguió en la misma posición. Queriendo retroceder el tiempo.

““La vida está pagada con dolor. ¿Era todo esto un sueño de lo más real? ¿O había traspasado las franjas de la vida, entrando en los dominios de la muerte?”“.

Las sienes le ardían al pensar aquello. Tenía la boca seca, el cuerpo tenso, las emociones a flor de piel, y su pensamiento, iba despacio y concentrado en los misterios más peligrosos que le acechaban. ¡Cómo iba a estar el cadáver de su difunta madre detrás de todo esto!

La frase, volvió a llamarle. ““Bill, Bill, ven, ven, aquí la carne no duele, no hay temores, no hay nada que temer, ven hijo, ven…”“.

Un resorte incontrolable saltó en su interior. La fuerza del deseo y del miedo, le hicieron moverse, viendo que el reducido espacio en el que se había sentido seguro, desaparecía. Si no corría, moriría en la nada; transformándose en hermano gemelo de ella.

¿Qué clase de genuina locura tenía todo aquello?

Caminó por encima de las huellas sangrientas. El rastro era tan sumamente fresco que, la sangre, marcaba los tejidos de los músculos con nitidez, y la forma de los pies, quedaba mapeada por la desnudez de la piel en ellos. La forma y la posición ampliaba el abanico de soluciones posibles a unos raros pasos para un humano, dando a entender que habían participado más extremidades; Bill no daba crédito a lo que podría encontrarse del otro lado: pero no le era posible retroceder.

““¿Dios mío? ¿Cómo me enfrento a esto? ¿Qué pasará ahora y a qué destino me has sometido?>.

Una tormenta se desplegó en el aire—ahora negro—, invisible. Los látigos de la naturaleza se concentraban en secciones inalcanzables para la vista de Bill, y, la virulencia que se aproximaba sobre su cabeza, le hizo entrar en la casa que tanto había olvidado—sin llegar a hacerlo del todo— en los últimos momentos de su solitaria vida. Le hubiera gustado olvidar quién era, pero no sabía ni podía hacerlo.

Pronto Bill olió un penetrante sabor de acidez por los huecos de su nariz, olor desencadenante al estornudo fácil. Era ceniza. Como gotas espaciadas y de todos los colores ante sus ojos y la oscuridad luminosa…

Bill abrió los ojos como platos de seducción al miedo. ““¡No me lo puedo creer!”“.

El rastro le había llevado ante una imagen que no supo describir, ni asimilar. Su madre, se balanceaba en un balancín, con sólo la carne sangrienta por el cuerpo a modo de traje funerario. También el hueso estaba visible a los ojos de Bill, sin más visión que los gusanos que la estaban devorando con calma y estudioso detalle. Con sus dedos, raquíticos y con la capacidad de pintar su vida en las paredes, escribió: “Estoy en el infierno, hijo, sólo tú puedes salvar este error”. Sus ojos y su rostro, estaban contraídos, en una mueca de angustia mortal.

—¡Madre, madre, qué la ocurre!—Bill corrió a auxiliarla, pues no hacerlo, le parecería una traición a la voluntad de la persona más inocente que había habido en su vida.

—¡Ven con mamá!—Le abrazó, en un sentimiento de deseada recreación humana.

—¿Madre? ¡Realmente es usted!—exclamó Bill, con los ojos y el espíritu colmado de emociones y lágrimas.

Pero la madre no dijo nada, sólo le besó, absorbiendo su aliento vital en dosis venosas en el cuello de Bill; la fuerza ejercida sobre él era tan precisa, y los movimientos tan calculados, que a los pocos segundos cayó al suelo, despojado de su vestimenta carnal.

Desde ahora, era un ser como su madre. Lisiado y enfermo a la estética natural humana, como unas esculturas carnosas, escapadas de la muerte.

—Ven hijo mío, aquí, no hay dolor. — Le prometió, con un dulce temperamento.

—¿Pero por qué, madre? ¿Por qué?—dijo Bill, en un aire interrogador.

—El rincón de este mundo, es mucho mejor que el mundo entero, hijo mío. Ven. —Le ordenó.

Bill sintió un matiz de seguridad en sus palabras, pero su ignorancia pudo más que el entregue total.

—Tengo miedo, madre. Pero aquí no me ata nada, quiero ir con usted si es seguro. ¿Acaso no hay que temer de las lenguas llameantes del Infierno?

—No hay riesgo ninguno, cielo mío. Ven—dijo con decisión—. Sigue la actitud natural de quien es feliz, no tengas miedo de lo que has perdido: eso sólo es una ilusión pasajera de tus antiguas creencias y costumbres.

De debajo de ellos, se abrió un cráter visual, haciéndolos desaparecer en cientos de brazos que les atraparon, mostrándoles el revelador camino que se les abría en una nueva vida.

La estéril escena de movimiento humano, quedó apartada a una silenciosa conversación con los objetos materiales del entorno: las fotos, los cuadros, los objetos, y los bienes más preciados del más común de los habitantes de la casa, se quedaron, ahora, huérfanos de dueño.

El envoltorio humano de Bill, ardió en una esquina, como piel de una alimaña que acababa de ser cazada por un cazador oculto, en un acto de orgullo, por dejar atrás su pasado, en un incierto y generoso futuro.

La "conquista" de la paz.

2011-07-12T05:15:00.000-07:00

La "conquista" de la paz

¿Es la paz la ausencia de guerra? Desde un punto de vista lógico, tendríamos que ver ausencia como “carencia” de guerra para que exista la paz, lo que sería un tremendo error, pues sería afirmar que la paz existe cuando la guerra ha sido superada, y que la guerra, es un producto de mecanismos de la paz; lo que no sería del todo erróneo en nuestros días bélicos; pero es sólo otro modo de decir que la paz es un equilibrio de interés sangriento, detenido, por todos los tratados que se redactan para su contención de tributo de almas y vidas humanas. Fruto de ello es la cultura que tenemos… hasta en el Romanticismo había algo heroico y patriótico al participar como verdadero caballero; ¿sabéis cuántos caballeros muertos hay cabalgando sobre ese error? Todos los que no han redactado luego un “tratado de paz”.

La palabra paz es más que una buena intención, más que una palabra aliviadora, más que una esperanza de no derramar sangre ni cuerpos vacíos de vida sobre la tierra mojada de sangre utilizada; la paz se recibe, no se da. Ésa debería ser nuestra política de religión, no nuestra bandera de fuerza. ¿Acaso el hombre es más hombre por demostrar su fuerza? Si así lo fuera, sólo sería hombre al demostrarla, y no es un caso que se cumpla a rajatabla; ni se debería cumplir como lo hace tristemente en muchos relacionados con el maltrato, la ira, la demostración de superioridad humilladora, la violencia gratuita, e incluso la cultura occidental. ¿Habéis pensado por qué el “karma” empezó en Oriente con la religión budista?

Estoy convencido—y tengo experiencias de todos los colores— de que el que vence genera odio; el vencido sufre; y con serenidad de espíritu y alegría se superan ambas barreras: tanto la del odio, como la de la efímera y necesitada victoria. Pensadlo detenidamente: puede que el derrotado sea un ser vencido; ¿pero y el vencido, no es un ser que ha necesitado un ser derrotado para su estado? Lo que me lleva por el sendero del pensamiento de que es un ser necesitado, una espiral que se alimenta de derrotas cosechadas por sus “victorias”; ya sean pasajeras o duraderas, pero que no dejan de ejercer una fuerte dependencia del vencido. No es un poder; es la patología de nuestros beligerantes días. Toma cada vez más forma en mi mente el pensamiento de que, el más fuerte, es aquel que no protege al débil, sino aquél que le enseña a ser fuerte sin tener que hacer uso de su supuesto poder de sometiendo del más necesitado. Claro que, ¿cuántas banderas hay por la paz?... sólo víctimas.

Los que aman <> por encima de todo y han buscado el velo de lo invisible, de lo impalpable, han descubierto que el placer de llegar a la meta de ese señorío es mucho más elevado que la conquista de cualquier territorio, que no es otra cosa que el mapa de lo que todos anhelamos: la verdad.

“Y arrojó al hombre del paraíso”. Dudo de que existiera; pero hace mucho tiempo podríamos haberlo construido en la Tierra. No como el Infierno que es ahora, en el que arrojamos toda nuestra basura mental de reglas de comportamiento. Y, necesito preguntar una cosa, que aunque no tenga respuesta cada uno la encontrará sino lo ha hecho ya; ¿cuántos de nosotros se han conquistado a sí mismos?

Puede parecer que soy un hombre seguro de mí mismo; y en muchos casos lo soy. Pero los lances del tiempo y el mundo en el que me estoy desarrollando como redactor de impresiones y experiencias, no puedo decir con estoica seguridad que el rumbo al naufragio no me dé miedo. ¿Cuántos conflictos armados hay en el mundo para mantener la industria de armamento y la “paz”? ¿Entendéis la gravedad de la situación, cuando, en los EEUU, un chico de dieciséis años puede tener un arma, pero no es posible que entre al cine a ver una película?

Busqué a Dios en más de una ocasión, sin encontrarle. ¿Pero cómo hacerlo ante la cultura del más fuerte? Amamos la destrucción, sin que nadie luche nada más que por sus intereses. ¿Por qué creéis que estamos descabezando las religiones en pro de la ciencia?… El que controle el conocimiento de destrucción, heredará el planeta. Y no me desvinculo de mi naturaleza, ni soy un dadivoso de utopías; tan sólo soy una pequeña persona que mira de cerca y de lejos los acontecimientos, con un poco de fe. ¿Realmente Dios mío, si existes, eres la senda y el camino y el caminar por tu voluntad de amar? Vivir en paz es la nulidad de la cadena y jerarquía de castigos terrenales. También del miedo a un castigo celestial, inexistente. ¿Es un “mito” creer que podemos amar colectivamente, o lo recelamos como algo inoperante y sólo individual, sin dejar de pensar que todo lo demás esté corrompido, atado a un recto destino que es imposible torcer?

Y, no, no soy religioso, soy ateo, pero creyente en que haya una paz exterior e interior a toda nuestra realidad objetiva y subjetiva. El mundo es un lugar para la tribu pesimista, pero hasta ante nuestros ojos se despliega todo un carrusel de belleza. La vida, para mí, es como un teatro y un drama; teatro visto con los ojos del tedio; pero un verdadero drama cuando todos conocemos el incierto destino que nos espera. Como si el final fuese a nadie que se quisiera visitar, pero que lo haces cuando más necesitado estás de descansar.

Nuestra cultura necesita una transformación urgente, no una “revolución”, sinonimia de que los términos están mal enfocados desde un principio; metamorfosis es lo primero que se me ocurre. Lo cual no es nada fácil. ¿Hay alguien que no me crea? Trascender el ámbito mental del nous que nos gobierna es un prioridad de urgente necesidad. Creo que de ese modo habría un digno esqueje para que brotara la felicidad, aunque yo todavía lo siga intentando. ¿Por qué no luchamos por el bienestar o por la justicia? Puede que sea un iluso de la armonía Universal… pero el mundo no es del hombre, es un espacio para habitar; sólo que, unos pocos deleznables lo han conquistado con sus esparcidas costumbres y nos han dicho que lo inteligente es destruirse y destruirlo en aras de la humanidad.

La paz es un término demasiado serio para las votadas manos políticas, y muy complejo para las taimadas manos religiosas a lo largo de su historia. Es un tema de todos. No exclusivo de instituciones ni de mecanismos de poder de elección ajenos. Dualismo y monismo se contradicen y se complementan al mismo tiempo, en este caso que expongo. Recordar. La paz se recibe, no se da como un presente, ni como un panegírico; más concretamente, la paz se recibe porque se construye por uno mismo, y se extrapola al exterior, irradiándolo. Espero que nunca tenga que luchar por la paz. Y si lo hago, que no haya vencidos ni victoriosos, sólo paz.

Nuestra civilización preponderante ha relegado lo “femenino”, y relacionado, con inferioridad. Hago hincapié en la actitud, no en la mujer, que también existe este problema desde hace ya demasiado tiempo. Guardo la sospecha de que hemos despreciado cierta androginia—que todos tenemos en mayor o menor grado— para establecer una actitud renovada y efectiva para la receptividad de la vida, despreciada en muchas latitudes. ¿Habéis notado cómo las filosofías y las religiones, son fuentes excelsas del poder humano? ¿No produce eso mayor sensación de vacío y tosquedad para el conocimiento de la paz?

Apilamos, una equivocada praxis del <>.

Con el tiempo, he aprendido que el talante de la realidad se aprende con la asimilación: desde la órbita del electrón, al crecimiento de la materia.., la vida entera sin principio ni fin; y, cómo no, la inmensidad y complejidad, del desierto Universo. Asimilando se transforma.

Hasta en las relaciones interpersonales usamos el apretón de manos—cosa que hacía con vehemencia y fortaleza yo mismo— apartándolo e incluso demonizándolo por un abrazo, un beso, una mirada sin compromiso. Si no, no seríamos hombres destructores; los guerreros culturales. ¿Por qué no recibir con el cuerpo y el alma? Un equivocado pathos social. Deberíamos hacer más caso de la morfé; ya sea de soberanía exterior e interior, y por tanto, in—separables.

Si recibes la paz, recréala. Es así como crece, como se alimenta; no por necesidad, sino por transformación. Hoy en día, la esquizofrenia cultural viene por una separación que, a mi juicio, es la separación de lo corporal y lo espiritual; la “incoherencia” de algo accesible desde sentidos diferentes. La doble conducta humana nos ilustra bien en este ejemplo, con el desorden que producen en nosotros sus mentiras. Vestidas, como verdades prostituidas.

La “gracia” de Dios no es exclusiva de él, si es cierto que existe; es un medio para evitar que esa “gracia” sea nuestra, sea patrimonio de la humanidad; como debería serlo antes de querer matarnos unos a otros por pura incapacidad de recrearla. Desconocen que, la creación continúa, o mejor dicho, que la creación, es una creación continua. ¡Necios de ojos reproductores de acontecimientos! ¡Habéis secuestrado el mundo de los sentimientos!, ¿acaso no es ésa nuestra principal virtud humana aparte de la razón? ¿Por qué cercenarla…, somos, en vuestro lenguaje robots consumidores? Los robots no tienen corazón.

Las huellas del mundo se conservan, aunque sea nuevo a cada paso histórico; ¿y esas huellas no están en el Universo creado? Metanoia olvidada por el capitalismo cultural… ¿Puede la realidad morir?

No quiero decir, ni constatar que la paz venga de un “ser Todopoderoso” o que haya que recibirla de otro, o que sea una limosna para dar; no. La paz se recibe, pongámosla como cultura del alma.

Godofrito.

2011-07-08T07:35:00.001-07:00

Godofrito

Sonaba la música de la película Rocky. Como cada año, en el pueblo de Monte Río, en California, habían elegido el ejemplar más dotado por los jueces de la naturaleza para ser mostrado al pueblo. El ejemplar de díptero escogido no era más grande que la falange de un dedo, pero lo realmente extraño, era su trompa. La probóscide, como dirían los científicos.

El tumulto de voces y gente no tardaron en embaucar al ambiente con sus sonidos, atrayendo a los curiosos que, con miradas interrogantes, observaban al insecto en el cojín. Sí, lo desplazaban como un rey sobre el cojín; como si fuera un emperador romano de paseo por la ciudad recién conquistada o por las calles de Roma. Realmente curioso, pues, la verdadera naturaleza del hombre era protegerse del animal a toda costa, y ahora, la fama la ostentaba con un gusto picajoso, un insecto de no más altura que cualquier ser humano en pañales microscópicos. De un plumazo, se le podría borrar de la faz de la Tierra: pero era muy valioso. Ningún ser se merecía la ceremonia como aquel insecto.

El manto asfixiante de gente, pronto se transformó en una nube de comentarios. Pequeños círculos humanos, se comprometían a las más aventuradas y disparatadas opiniones; los más cultivados mentalmente, establecían analogías imposibles con anteriores civilizaciones; y no había que olvidar el espacio para los comentarios ácidos y mordaces de aquellos que no lo entendían. Quizá uno de ellos fuera la víctima de Godofrito; bautismo de fuego que superó el mosquito con cada nueva ceremonia. Como lo leen: un mosquito que ostentaba hacerse rey del lugar por derecho propio. Heredero por la fuerza de la opinión pública. Los habitantes del pueblo, con la visión más práctica, establecían el temeroso motivo de que Godofrito echara a volar, escapándose. No entendían bien cómo el insecto se quedaba en la misma posición, sin moverse; tal vez estaba anestesiado por el baño de multitudes… temor seguro y psicológico, porque ellos mismos harían lo que pensaban en sus mentes, en una situación similar. Aunque no todos compartían ese afecto idealista.

El paseo duró lo que dura un café, y cuando llegó al final de la calle, la comitiva—perfectamente adornada, tanto en atavismos como en sonidos y ritmos— giró hacia su destino, perdiéndose de la vista de multitud de seres humanos; algunos seguían mirando en la misma dirección por donde había desaparecido, como si se hubiera hecho invisible en décimas de segundo. Sin embargo, más tarde se daban cuenta de la verdadera realidad, sonriendo ante su ignorancia revelada. ¿Cómo iba a volver Godofrito o esperarles a ellos por un tiempo tan valioso… a sus simples espectadores de fama? Tenía cosas mucho más importantes que hacer, de eso no cabía duda. Y la fama proyectada hacia él por el populacho ajeno, no le hacía efecto alguno.

Todos bailaron, alegres, sintiéndose recompensados por poder haber visto a Godofrito: la solución a todos sus problemas. Por el contrario, cada uno de ellos era conscientes de que el problema les acechaba, agotándoseles el tiempo. Ya lo habían visto otras veces. Así que, lo que fue un baile y danza de alegría, pronto, se convirtió en un cántico de ataques y sangre derramada, con cada pulso que les latía por las venas con la fuerza de destruirse mutuamente. Primero los más débiles, devorándolos vivos, lo que excitó sus expectativas de destrucción; luego, contra los más fuertes, en grupos más o menos poderosos, según su número y fuerza. Todos adoraban al Dios de la destrucción que, en aquellos momentos de carne desgarrada, sangre, dolor y mordiscos amenazantes y devoradores, guardaba una hermosa relación con la oscuridad de sus corazones. Sólo había una condición: no destruirse hasta que Godofrito marcara los límites del equilibrio, brevemente. Algunos de los elegidos para la muerte, ni siquiera se resistían, entregándose a los brazos flacos de la parca, ejecutada por cada atacante, fruto de una digna y trascendental causa que estaba por encima de ellos y de su productiva existencia.

Cuando del interior del cuerpo de uno de los sometidos brotó, como una perla enorme un huevo, todos pararon; era la señal que paraba la sed de sangre del Dios que adoraban. Sólo Godofrito podía entender qué clase de leyes eran aquellas. Leyes que entorpecían y agravan el precio del escaso tiempo que les quedara, atado a la merced imborrable de las circunstancias del pueblo en el que vivían. Del resto que no produjeron huevos, los aprovecharon; cocinándolos en enormes vasijas metálicas—como brujas en un aquelarre— y sirviéndoles de alimento, pues dentro de poco, el proceso se repetiría con la misma violencia puntual, arrastrando a la sombra, a los más débiles de voluntad combativa.

El Sol descendió con premura planetaria, pintando el cielo de un azul apagado, coloreado por los primeros puntos de luz; las estrellas de las que vino Godofrito. Esto lo conocían bien unos pocos, y aunque los primeros jueces se equivocaron, supieron rectificar a tiempo que sus conjeturas eran las adecuadas, pero no los instrumentos para constatarlas como verdades ocultas. Por esa importante razón, que se sostenía en la firme convicción de crear un nuevo mundo, Godofrito estaba aquí: para mostrar los secretos de su mundo en el pueblo de Monte Río. En la que, con cada nueva ceremonia, hacía de novedad para los más jóvenes nacidos, y de recuerdo para los más veteranos.

El truco consistía en ver cómo, un juego para la elección del mosquito—que en cada certamen celebrado era el mismo—, para luego seguir los propósitos escogidos cuidadosamente a unos fines, mucho más importantes que los excedentes medios utilizados.

—¿De verdad has visto a Godofrito?—dijo una lozana muchacha, apareciendo entre la multitud agolpada alrededor de las vasijas, llenas de extremidades humanas; algunas se resistían a hundirse en su posición casi sumergida, como algunas cabezas despellejadas, en ínsulas de dolor.

—Sí—contestó uno de los cocineros—. ¿No te parece increíble? ¡Menudo privilegio!—exclamó, temblándole el pulso y un músculo de la mejilla al mismo tiempo.

—Yo no le vi—dijo, con cierto pesar de aleteo en su mirada—, pero para la próxima no me lo pierdo. Aunque todos los años nos pasa lo mismo—objetó.

El cocinero sonrió, con una experiencia reflejada en sus labios.

—A todos nos ha pasado lo mismo—aclaró en una sonrisa sardónica—, no le des tanta gravedad. Habrá más días—cortó un brazo, coloreado por el calor y las especias, que daba vueltas en la vasija junto a otras partes inseparables—; ahora come, si te debilitas, puedes ser la próxima—la amenazó con la prudencia.

La muchacha, asintió, bajando la mirada. Había algo en todo aquello que la revolvía el estómago, pero supo que muchas preguntas, podrían traer respuestas peligrosas. Además, era la primera vez que estaba allí, pues cada uno de los participantes, a la hora de luchar, debía tener cierta edad—para no romper los eslabones de la cadena más débiles—; que ella había cumplido en aquel instante, evadiendo su responsabilidad punitiva.

—¿Cómo te fue?—la preguntó, con una mirada preñada de deseo.

—¿Qué?—respondió juntando el entrecejo, para luego, temblar su pálida mirada—. Ah, se me escapó—resolvió, poniendo todo el interés y energía que había en su interior para alimentar una fingida víctima. En cambio, se sentía más asustada que nunca por cómo la miraba. Sería su primera vez. La rompería el himen su fuerza masculina, introduciéndola en los complejos mecanismos del dolor y el placer, con distintos valores de inversión entre ambos para cada sexo.

Todos comieron carne humana, bailando y tocándose en su sexo para ver si estaban receptivos para la procreación. Una vez el hambre de alimentos se silenciara, hablaría la voz de la reproducción más salvaje. En los casos más importantes, había durado días, entre varios de ellos, o entre dos de distinto o mismo sexo. Claro que, los que practicaban la homosexualidad, eran sacrificados en picas que, las moscas, devoraban a la luz del día y guardaban en el congelador de la noche y las estrellas, hermanadas con el viento de la podredumbre. La realidad es que no tenían nada en contra de esta práctica, pero los jefes, encargados de conservar la convivencia, no la veían como productiva para la comunidad; corrigiendo sangrientamente con gritos de dolor esos numerosos fallos, que se resistían a desaparecer: poniendo en peligro las buenas costumbres de la comunidad. Algún comentario entre ciertos jefes era muy visual: “Es una práctica que da por culo a la comunidad”.

Con la noche, todos se comieron las sílabas de palabras, para dar lugar al mismo cambio que sufrían todas las noches. El mismo proceso biológico que les hacía pasar de un estado conocido, a otro conocido. La sangre y los restos de violencia fueron tapados por el manto de la noche. Observados por el pálido ojo de la Luna, que les miraba desde el espacio, con recelo y atención. Hasta dónde las tinieblas oscuras no llegaban, se podían ver todos los restos industriales de una civilización destruida y perdida con el avance del tiempo o por un enemigo con una voluntad de conquista mayor.

Los que transportaban a Godofrito—en un palanquín improvisado—, no tenían lengua, se las habían cortado ellos mismos, metiéndosela en el culo, como enigmático símbolo que obedecía a algún extravagante código de leyes sociales, complejo, e inútil a lo que yo hube conocido en un pasado relatado a mis oídos por el hallazgo de libros sociológicos y penales. El fin de su trayecto fue un enorme edificio, construido como un verdadero granero: similar a una cresa despegada de un enorme panal de abejas gigantescas… La tensa inmovilidad del edificio, me produjo un influjo de energía voraz.

No tardó en aparecer delante de nosotros un individuo creado a sí mismo; tal vez una mujer o un hombre, pues era un ser puramente asexuado; a simple vista, parecía carecer de elementos de fecundación claros, ya fuera de un lado u otro—masculino o femenino—; en cambio, si se le prestaba la mayor atención posible, conservaba los dos, unidos en un acoplamiento permanente, para satisfacer sus emociones. Aunque quizá, fuera otro órgano de desconocida función, que pudiera tener alguna utilidad adquirida por el entendimiento. De lo que no había dudas, era de que era el guardián de aquel singular recinto. El movimiento se detuvo del todo, cuando la fuerza del bamboleo dejó paso a la inmovilidad. Dejando a Godofrito en su cómoda plataforma.

La escena no dejaría de asombrar a cualquiera que fuera nuevo en su planteamiento, incluso, me atrevería a decir que al más curtido de los eruditos. Las ruedas humanas que transportaron a Godofrito, comenzaron a bailar, sin motivo aparente, estableciendo un lenguaje corporal, que guardaba un receloso significado; el asexuado ser, imitó sus movimientos como un espejo: parecía algún tipo de código que debía de ser superado. ¿Qué tipo de consecuencias tendría no superar la prueba con aquel desconcertante guardián? Con cada movimiento, se podía escuchar el traqueteo de las lenguas contra los culos de los mudos bailarines, como monos en celo. Tras unos minutos de frenética danza, uno de ellos se entregó como dote sexual, uniéndose al guardián, y en consecuencia, dejando libre el paso. Pero los gritos de su cuerpo no tardaron en llegar: del placer se pasó al dolor, mezclados, y a veces hasta semejantes, en voces de rotas pieles encharcadas de emoción positiva y negativa, indivisibles, por la forzosa unión de sus cuerpos en aquella espiral de violencia. Intoxicándose con su droga emocional, en un puro acto onanista.

Al entrar, seres con formas de mosquito, velaban con una comedida violencia en sus volubles ojos, del nacimiento de nuevos seres; sólo que, como ellos, eran seres con forma de mosquito, pero con la locomoción y las ventajas evolutivas humanas… Gritos de protesta y asombro, trajeron nuevos huevos pintados de vómitos intestinales y sanguinolentos; presumiblemente del festín de la carne y la sangre celebrado en el pueblo de Monte Río, con un festín de nuevos sonidos.

El cielo tronó, arremolinando una nube de polvo y ceniza, que atrapaba a veces con mayor o menor intensidad, la luz del Sol y de la Luna, dando un catálogo de preocupaciones y colores desconocidos para la colonia, que cada día, crecía más.

Toda la pared estaba húmeda, desconchada por el desplazamiento de raros seres—no para la imaginación natural—, adornada de cuerpos humanos que servían de alimento a los parásitos que crecían en su interior. Saltaba a la vista que eran los más débiles, aunque, con resistencia a la razón, había tipos muy fuertes, vestidos con ropas de lugares apartados al que estaban ahora mismo. La fuerza de sus pectorales no era una digna fuerza oposición para las garras y bocas que les comían por dentro, queriendo ver la luz del nacimiento. Otros, sacaban un enorme huevo por la boca, atrayendo las protestas y el estudio de los encargados de su cuidado desarrollo. Y la música de Rocky, también sonaba en el interior como hilo musical a la empresa de supervivencia que habían erigido. Dando su tiempo al nacimiento y a la profanación del cuerpo más perfecto que había conocido la hambrienta mente de la ciencia.

Me percaté, de que algunos zumbidos sonaban de noche; otros, no sonaban de día, al menos comparados con lo que conocía durante la luz del astro rey. Pero no lograba dar con la fuente del problema. El centro neurálgico que me permitiera avanzar, en la comprensión de aquel universo al que me asomaba como un novato ante la resolución del enigma de los más ilustres sabios. Mis oídos, no eran capaz de registrar todos los zumbidos que sonaban al mismo tiempo, o a intervalos irregulares, como si tuvieran que tener una línea en el tiempo para hacer su esperado acto de presencia. Cuando los cuerpos no servían como fuente generadora de individuos, la opción que restaba en el proceso, no era nada amable para los sentimientos humanos; la perfección del cuerpo humano, era sometida a la más tiránica violencia por alimentarse.

Godofrito, se posó en mitad de la sala, siendo el centro de atención de todos, preconizando lo que estaba a punto de suceder; hubo una pausa en la música de Rocky, apartada al margen de lo que iba venía a ser un hecho, importante e inmediato. Los beligerantes ánimos del paisaje, entraron en un estado de sumiso letargo.

En aquellos instantes, la ceguera de una ocasión anterior, me produjeron un estado de nerviosismo que me tensaron los nervios en la piel como un arco. Al mismo tiempo observé, no sin cierto sentido mutilado que me hiciera comprender, que había túmulos alrededor de Godofrito; en las estacas no colgaban nombres, sino dibujos de los delitos que habían hecho, aparejados con marcas, que presumí que iban de mayor a menor grado de delincuencia, a la delicada obediencia de la comunidad. Hacía justicia.

Godofrito estaba comiendo un plato exquisito. Plato que no atendí a desentrañar su contenido—por el sonido y el poco esfuerzo para su trompa, debía de ser algo muy blando—, pues mi vista estaba en aquellos pobres diablos que, formaron parte de algún tipo de ritual que pretendía concentrar todas las fuerzas de la justicia en aquel sacrificio oneroso para el delito gratuito. La vida que allí nacía, se asemejaba a un sueño que tomaba posiciones antes del despertar. Vi, ahora más de cerca para mi atención, que eran sesos humanos, galvanizados con dolorosos trozos cortados, que en el pasado, formarían un armonioso conjunto humano.

Sobraban los motivos y estaban más que justificados para despreciar y aniquilar al invasor; si con ello, hubiera servido para algo. Daba la sensación de que, a pesar de todos los daños sufridos, podían repararse con dedicación y esfuerzo, y por qué no: un plan infalible. A pesar de todo, no había el más mínimo rastro de la palabra rebelión, o una reconquista del territorio perdido por parte de los sometidos. Rocky…

Dejé mis pensamientos a un lado, viendo que aquel círculo vicioso no me hacía nada más que entrar en jaqueca por falta de soluciones que abrieran nuevos caminos; al volverme, observe que, poco a poco, alrededor de Godofrito se había abierto un círculo oscuro, sin tocar la plataforma que le mantenía a la misma altura que el resto de participantes. Del pequeño abismo, aparecieron planetas minúsculos, como si fueran recreaciones de maquetas de conquista. Con lágrimas en el corazón, comprobé que la Tierra, era uno de ellos. Sin embargo, las recreaciones parecían mostrar la Tierra en un aspecto primigenio, como si hubieran venido mucho antes que la primera huella del hombre sobre el polvo terrestre. ¿Podrían reclamar con legítimo derecho algo que fue suyo?

Abrí los ojos como platos—sin poder hablar, sólo dentro del escenario de mi cabeza— al ver que todos me miraban. Había aprendido que todos los impulsos tenían una razón de ser; pero yo, era de la clase de personas que no me gustaban los problemas. Lo tenía etiquetado en el alma, con la advertencia de que, mi cuerpo, no respondería ante la lucha por su supervivencia. Huir. Huir. Huir. Huir. Esa palabra me infecto el pensamiento.

De nuevo, y recordando al ser asexuado de la puerta, todos comenzaron a bailar, denotando otro código que no entendía. Me miraban con ojos asesinos; y por lo que hacían, no parecían dar la impresión de ser hostiles: aunque las primeras impresiones engañaban en un alto porcentaje de casos. Tras pasar un rato paralizado por la emoción, y la lucha entre ella y la valentía, vi recobrar los modales y la amistosa conducta de mis anfitriones de baile. Godofrito, batió las alas, pidiendo que me acercara—con su diminuta cabeza— en un gesto demasiado humano para mi gusto. No dejó de sorprenderme, la facilidad de mis sentidos para distinguir los movimientos de algo tan pequeño.

Prudente, no hice ningún comentario. No verbal, pues vi que no podía hablar—cosa que me alarmó en una creciente intensidad de preocupación—, sino con el cuerpo. Rígido como una tabla. Aunque me hubiera gustado transformar mi piel en acero en esos momentos. Obtuve la valiosa lección de que, mi resistencia natural, se reafirmaba por ella misma. Aquellas relaciones entre ellos y con el espacio que habían conquistado o recobrado, datarían de servicios tan antiguos como el tiempo.

Compartí su excitación. Camuflándome.

Vi que al acercarme, de detrás de Godofrito—sin haber notado el más leve indicio—apareció de la nada un espejo. No daba crédito al reflejo que había en él, dudando de que fuera un espejo, sino un elemento que era como una superficie—lo más fiel a la recreación de un espejo—, con la particular manía de atrapar imágenes sólidas, no imitarlas también en el movimiento. Pero mi temor y mi ansiedad fueron a más, queriendo hacerme escapar como un rayo que quiere volver a cielo. Cada movimiento, se reproducía, con una exactitud asombrosa, sin ralentizar sus intenciones o ser obra de un imitador excepcional. ¿Realmente era yo ese ser tan diferente de lo que tenía en mente mi propia identidad? Tuve que acercarme más, para ver de cerca la verdad revelada. Ni Godofrito ni el resto hicieron el más mínimo ápice de molestia o irritación, ante mi curiosidad desgarrada.

—¿Soy yo?—murmuré por lo bajo.

Caí en la cuenta de que no podían oírme. Era mudo. Mi voz vivía dentro de mí. Dos antenas resbalaban por mi frente azul, brillando como bolas de luz en una pérgola de carne.

—Sí, eres tú—confirmó otra voz, inquietándome.

Sin embargo, el suave tono de voz pareció apiadarse de mi turbación, dándome una explicación como calmante nervioso:

—Eres tú, visitante. Te hemos traído de otros planetas, más allá de la luz; más allá de la vida—hizo una pausa para ver mi reacción. Prosiguió—: la categoría del mundo que os dimos estaba corrompida, así que, le devolvimos su antiguo resplandor perdido, mancillado por la raza que ahora, hemos esclavizado por necesidad de resolver el problema. Nos equivocamos al creer que erais la solución.

Pretendí responder. Pero mis antenas se llenaron de un hormigueo desconocido, como si fuera una carraspera o un gallo en la boca de un hombre. ¡Godofrito hablaba mentalmente!

Has sido el primer experimento de cruce entre la raza humana y las conquistadas de otros mundos, y la nuestra; nosotros, guerreros que hemos conquistado este mundo por la fuerza sin palabras, para su supervivencia y auge consecuente, te cruzamos con diferentes especies extrañas: dejando una gran parte humana en ti. Como recuerdo de nuestro error esperanzador.

Mi mente tardó en asimilar esas palabras. No podía creer lo que mis oídos transmitían a mi mente: ¿me había vuelto loco? En cualquier caso, la imagen lacustre que tenía ante mí, no tenía planeado ninguna mentira esquiva; era una verdad como un templo, endurecida por la desatada sorpresa.

—Nuestra raza se muere—dijo, con una rota catástrofe en su voz—, debes devolvernos el favor, aunque te llevarás contigo todo el trabajo duro—la pausa duró una eternidad—. Vuestra oscuridad, os transformó en voz a lo largo y ancho del universo; eres el espécimen más perfecto: la esperanza de nuestra raza experimentadora que ha depositado en tu voluntad y bondad de carácter, un futuro incierto. Extraño; tú eres un visitante en una de mis estrellas; vuela a tu destino, aquí se agotó tu tiempo. Constrúyete un hogar en las estrellas de la eternidad. Ya estás formado para expandirte con libertad, aquí no eres necesario.

Experimenté un dolor profundo al escuchar esas palabras.

Había un aire de locura en aquella actividad. ¿Pensaba aquello en realidad, o vendría un baile que me destrozaría como un hueso en manos de un gigante, hambriento de debilidad?

—No temas—me ordenó, adivinando mi estado de ánimo. Costándome creer a mis oídos—. ¿Éste es tu hogar? ¿Te gusta?—dijo, sonando más a una pregunta que una afirmación.

Cogió una de esas maquetas, y la tiró a mis pies. Sintiéndome como un Dios en potencia que estaba a punto de moldear un Universo propio. Aquello produjo un efecto inesperado en mi interior; la vegetación estaba animada, y brillaba con luz propia. Intenté hacer el esfuerzo de todos los riesgos que había corrido su raza por restablecer el orden, y darme un futuro esperanzador. Tenía la firma sospecha de que, había algo más de lo que me había dicho.

Los presentes me miraban de distintas maneras: recelo, odio, envidia, entusiasmo, desconocimiento… conservaban los ojos, y, ciertas facciones humanas que ejemplificaban las ecuaciones de las emociones humanas. No pude evitar tener el triste pensamiento de que me iba de lo conocido, a la inmensa oscuridad estelar de duras responsabilidades. ¿Qué me deparaba todo esto? Me impresionó la amabilidad de la esperanza en ellos, siendo cómplices de la violencia a la raza humana, como fueron hasta su supuesto aniquilamiento. Sentí resbalar una lágrima por las arenas de mis mejillas al pensar que, cualquier niño, adulto enfermo, anciano, o desfavorecido para la voluntad única, hubiera sido víctima de aquel conflicto adulto y sangriento. ¿Qué estaría ocurriendo en estos precisos instantes? ¿Habría muerto alguien, o lo estaría, o no lo sabría?

Corrí a golpearlos. Necesitaba dejarles el dolor patente en sus cuerpos, con una discusión física para despejar el ambiente de mis ideas. Pero antes de que diera un paso, las estrellas y el espacio se desdoblaron, sumergiéndome en aquella bola planetaria como único viaje de ida.

El síndrome de no haber podido obtener lo que deseaba, haber estado en otro lugar y otro tiempo, me frustró. ¿Su sed de destrucción había sido tan enorme y poco prudente, que era el último superviviente de una nueva raza creada en mis entrañas de ser humano? ¿O respondería todo esto a un plan o al más puro azar enloquecido?

Desde dentro de la bola, vi como el hábitat era enorme, desproporcionado para las leyes de la física: ¿cómo era posible que el espacio interior fuera más grande que el exterior? Podía ver con nitidez despejada la figura de Godofrito y sus secuaces; también del nido y de sus víctimas. También de la locura aniquiladora en sus rostros, a punto de cortar el vínculo que les unía conmigo, de un plumazo. Y eso hizo: gritos de auxilio resonaron por las cuatro esquinas de aquel entorno gastado, para después, hacer el esfuerzo de cruzar las miradas—intuyendo la alta opinión que tenía de sí mismo y su proyecto en mí—, y romper uno de sus secuaces, la bola en la que vivía. Sin dejar de existir.

Temis. Cuento.

2011-07-05T05:52:00.000-07:00

Temis

La joven Adonita hubo quedado embarazada por un violador que se refugiaba en los caminos. Fruto de su desesperanza, quiso renunciar en su interior al objeto que en ella crecía, como una mala hierba que la amenazaba los planes. ¿Qué dirían? ¿Cómo mantendría su estatus y posición social ante tal afrenta y desamparo? ¿Qué clases de diferentes reacciones, levantaría con el sonido de sus pasos o ante las habladurías de extraños y familiares?

La joven Adonita, no pudo competir con la fuerza del deseo y las inclinaciones violadoras de su asaltante sexual; también era tarde para echar el natural y delicado proceso atrás…, de un modo que no fuera pura barbarie. Todo este tiempo había rogado a los Dioses para que no naciera semejante falta, pero sus súplicas no fueron escuchadas. Al cabo de un tiempo, Adonita tuvo sus primeros y serios dolores que precedían al parto; preñado de zozobra y dudas razonables de cómo actuar, o dejarse llevar por el perdido momento.

Buscó un enorme arbusto, a modo de pantalla visual, con la suficiente vegetación desmelenada que la refugiara de miradas furtivas y de sus propios gritos. Adonita, nunca antes en su vida, había sufrido tan contrastado dolor con los placeres más voluptuosos que su alcurnia le había ofrecido en una vida regalada. Ahora, más que nunca, repudiaba y odiaba a su asaltante, en un intento de canalizar su dolor a otro pasado, que le infundiera las fuerzas necesarias para finalizar el proceso del mejor modo y lo más rápido posible. Podía nacer. Pero también podía morir. Incluso ambos. Adonita, ante la terrible visión de la sangre y de la deformidad de su cuerpo contraída, sintió miedo. Terror. Un viento liviano y suave, pero cargado de emociones afiladas, la hizo sentir la respiración de la cercana y acechadora muerte. Futuros gritos, más profundos que los presentes, propendieron una atmósfera cargada de viciada tensión natal.

La nueva vida que vino de su interior, atada por el cordón como un parásito, la recibió a llorosos gritos, entre restos del envoltorio de su vivienda ensangrentada, de olor sulfuroso y acre, despertando un lícito interés, que era nuevo para ella. Todo el dolor, todo el tiempo, todas las dudas y el daño mental y físico, habían servido para traer una criatura al mundo; un nuevo ser que se sentía desamparado y extraño, a los ojos lobunos de la casa hecha de naturaleza que era su mundo. Adonita, notó su corazón estremecerse; ¿qué clase de ternura y afán de protección era el que la gobernaba? Jamás en su vida se había interesado por nadie que no fuera ella. Ella, o todos los elementos que constituían las articulaciones de su dilatada fortuna. La nueva vida dejó de llorar, y ante la suavidad de los ánimos, Adonita se apresuró a ejecutar tareas más desagradables para la calma. Cortó el cordón umbilical con los dientes, a mordiscos, como un animal: todo su sistema nervioso sintió una profunda descarga de familiaridad eléctrica. ¿Por qué sabía de ese modo y le era familiar el ensordecedor sabor? ¿Acaso era un instinto añadido, o por el contrario era una experiencia que había vivido en una vida anterior, no recordada aún? Apartó estas cuestiones de su mente, acumulando su solución e importancia a partes justas, en orden de gravedad.

La nueva vida, por incompresible que pudiera parecer la habló: Adonita, madre, benefactora de mi existencia—dijo en una voz cavernosa—. Te demostraré en un ejemplo inusitado que soy digno de alabanza, y que mis habilidades y conocimientos, son dignos de un Dios por derecho propio.

La joven Adonita no podía creer la escena que le mostraban sus ojos. Incluso volvió a repetírselo al oído, lo que la produjo un efecto devastador a sus medradas resistencias. El pequeño, comenzó a crecer, hasta llegar en pocos segundos a la etapa adolescente: de elegante y bello porte, además de guardar en sus claros ojos, la chispa de la inteligencia. Su fisionomía era semejante y análoga a un ser humano, con las añadiduras de ambos padres; pero su desarrollo, podría contribuirse al alfarero de una nueva especie de sujetos, muy superiores.

—Madre, se lo demostraré—la dijo, disipando la nube de dudas que Adonita conservaba, reforzadas por su deplorable estado de hacedora forzosa—. Me meteré en el río, y tras unos minutos bajo el agua, quizá menos de una hora—anotó en su voz—, podrá convencerse de que soy inmortal.

—¡No hijo mío, no lo hagas!—exclamó. Pero al momento, una sombra de ridiculez se posó detrás de sus ojos, debido a que, en sus numerosos recuerdos del mundo y de esos aspectos en otras personas, no cabría el caso más que en la mente de un loco o de un predicador. Semejante transformación de forma y cualidades, no era el estado normal de las cosas, a menos que hubiera tenido una fiebre de locura por el parto del doloroso momento.

Sin embargo, la joven Adonita se había dado cuenta que, el tiempo pensando, fue demasiado largo para persuadirle, pues su cuerpo, sin reaccionar a los gritos de su progenitora, se metió en el agua, desapareciendo. Todo un cuadro de emociones se dibujó en la mímica de Adonita, que rogó a los Dioses y a su alma, porque no pereciera aquel muchacho tan extrañamente querido. Fruto de una relación miserable y repugnante.

Adonita corrió al extremo más seguro del río, viéndose reflejada en el espejo reverberante de las aguas; en el fondo, la determinación de su hijo y el estado del equilibrio viviente de su cuerpo, eran encomiables para la gravedad de la situación: totalmente adversas al digno y valorable respeto por la vida. Pero la gravedad no se asomaba en su cuerpo, ni el miedo, ni la locura prematura de una abrasiva idea, sino que, a tal tarea hercúlea para su naturaleza, dio paso a que el Sol descendiera, con preocupante calma. El tiempo parecía haberse detenido en esa apuesta con el joven. Por supuesto, la había superado, pues sin ser un pez, o un cruce raro de especies imposibles para una mente humana, había demostrado con ferocidad y aplomo su divinidad a los ojos de su madre.

Salió del agua, triunfal, sonriente; pues en verdad era un gran triunfo… Pero algo ocurrió, dando lugar al conflicto. Su piel estaba arrugada, sus dientes no eran tan firmes como antes, ni su mente a la hora de establecer juicios acertados y veloces; todo su cuerpo pesaba como si fuera una roca que se había escapado del fondo del río, y lo que observó con dolorosa y animosa crueldad irremediable, le partió el corazón en dos: su madre yacía rezando al borde del río, tratando de robarle a la vida más tiempo del necesario o pidiendo a cualquier fuerza terrenal o del azar que velara por los deseos de otra vida más capacitada para existir. Todo su cuerpo era un revelador y silencioso esqueleto vestido, con las manos unidas por la fe de su plegaria; su mirada parecía haber barrido en derredor, con aire dubitativo o de auxilio. Ante esta visión, el anciano se metió en las aguas, caminando hasta no poder hacerlo por la profundidad, que le ganaba en altura. El joven supo que la muerte no la soltaría, si el destino la había puesto en sus ácidas y destructoras manos.

En un Sol caído, había demostrado su divinidad a las fuerzas de la naturaleza; pero como su joven madre, no pudo resistir el paso decidido y frenético de las aguas del tiempo. Cuentan los marineros, que el divino ser se hizo llamar Coral, despreciando para siempre los ríos.

Lo bello.

2011-06-26T06:59:00.000-07:00

De lo bello

Lo bello, verdaderamente necesita amarse. ¿Pero qué es lo bello? Detrás de todos los conceptos aprendidos y capas de abstracción que podemos hacer de lo bello en nuestra mente, anidadas de imágenes estereotipadas, o de medias verdades heredadas, ¿no amamos lo verdadero por encima de todo? Lo que, realmente, sigue nuestra naturaleza guiada en un solo sentido a caminar: lo que amamos de verdad. ¿Tiene que ser necesariamente bello? Yo creo que no; tan sólo, verdadero en amarse, y por tanto, no hay leyes que ofrezcan una explicación razonable y mecanizada de lo que es un sentimiento humano que, precisamente, pone en el punto de mira nuestra superior humanidad, tan jactada de ser controlada y resuelta en las cuestiones más apremiantes. ¿Puede, acaso alguien decir, que ha amado con sumo detalle y planificación, y que nunca ha estado a la merced de la incertidumbre de un beso o del lenguaje del cuerpo más íntimo, en un movimiento sin palabras que da a luz una sinfonía de recuerdos amados u odiados? ¿Posee algún erudito o sabio, la transcendental razón del porqué se ama?

Hemos creado a lo largo de la historia, todo un panteón ilustre de leyes para estos procelosos deseos; ¿quizá es porque es posible vencer las circunstancias que nos llevan al gobierno de amar en territorio desconocido? ¿Qué clase de fuerza es ésta, que es capaz de vencer las experiencias generales que nos gobiernan los días, aunque no se renueven, y que puede crecer y vencer las demás pasiones con violencia hasta borrarlas, hacerlas minúsculas, o incluso—con mayor gravedad—hacer perder la vida y la cordura sin vacilaciones, por una esperanza enferma de amar, por muy remota que ésta sea de alcanzar? Lo realmente curioso de todo esto, es que ambos, son actores y escenario de unas fuerzas pasionales, que como cronistas, les hace pasar a los anales de su historia vivida. ¿No es posible que lo bello sea una forma de decir, que las observaciones que hacemos de lo observado, pueden ser motivo de una atracción legítima que encienda el deseo? Qué es el deseo..., si no una forma de encender una llama que cause un incendio… o un leve halo de luz.

Fíjense, queridos ojos que me leen, que tal fuerza, por mucho que nos empeñemos en creernos muy independientes y con la suficiencia de actuar conforme a lo que dictaminemos a la voluntad, esta palabra aparece una vez, o más de una, para movernos en la dirección, con la gravedad, y el destino, que ella desee. ¿No puede una pasión de este calibre, tener el influjo mental y de conducta suficiente para enviar al ser humano a las profundidades más oscuras? Hablo de un lugar, en el que no mucho, ni pocos, les ha conducido prisioneros y fugitivos de liberarse de esta desconcertante situación, al interior de un manicomio. Posición que no alabo, pero que existe. Si no hacemos la analogía, de que el manicomio amoroso muchas de las veces aprisiona en su camisa de fuerza a nuestra mente.

Se me podría acusar de alarmista, de catastrofista, e incluso, de exagerado en las consecuencias, y puede que tengan razón en más de un aspecto; a lo sumo, les invito a que presencien la separación de dos personas que se aman de verdad—es decir, que no pueden controlar sus deseos— y verán la naturaleza del desastre. Por ejemplo, hay varios casos en los diarios ingleses—más enervados y acusados en los franceses—, de suicidios de amantes desesperados por la separación de la amada y futura realidad, que les gustaría transformar, en una cercana esperanza real. ¿Catástrofe? No. En realidad, es fruto de una fuerza romántica…

Si soy del todo sincero conmigo mismo, y por esto, con los que me leen, nunca he comprendido cómo dos seres que se aman con sinceridad sentimental y que creen—pues deben descubrirlo en la naturaleza que les gobierna— amarse, y por consiguiente, encontrar la suprema felicidad, no rompen con toda la hipócrita red de convencionalismos sociales, y dejan a un lado, todo género de vergüenzas limitadores y gratuitas atesoradas por segundos y terceros, que no gozan de nuevos caminos. Pensando en tristes casos antes en matarse ambos, sin saber si realmente existe otra vida más amable que ésta. Cosa que puedo experimentar cada día, en la placentera y confortante observación ocular de amantes frustrados—escuchando algún que otro comentario hiriente—, y de mi perra. Es más, hay un cierto recelo y tácticas complejas en los seres humanos, y en las que los animales, también poseen en ciertos instintos de cortejo—y de seducción—, que atraigan los vientos del amor. Por ejemplo, mi perra, se dedica a ponerse en el paso de mayor tránsito en la vivienda, desatando sus emociones persuasivas y de guía a la libertad de la calle—sin muros que la coarten de seducir, no más que a su encarcelamiento—; si un día no logra su propósito: la inquietud y sus patrones de comportamiento, cambian, tornándose en más agresivos e insistentes. El día que está en una posición privilegiada, y con ganas de sentir el poder de su sexo, se dedica a estudiar el terreno, buscando el macho más favorable a su ideal de amar; sin embargo, todo se lo toma como un juego, hasta que no puede gobernar la llamada de la sangre animal. Tengo constatado de que, comienza como un cortejo—pequeños ataques de pasión—que como hilos de pesca, atraen al que le produce mayor deseo. ¿Qué mejor candidato para el corazón y su prole? Está tomando mayor forma en mi mente, que los más jóvenes son los más predispuestos a esta naturaleza indescifrable de enamoramientos repentinos, o de amores sufridos. Curioso que se ame el dolor. ¿En qué lugar deja eso a la felicidad?

Hay quienes dudan del amor y de su importancia; hay quienes creen que no existe, que la fuerza no es tan poderosa y sugestionable; pero dicen eso porque no la han experimentado: sólo pequeñas dosis inocuas, que les han producido ciertas sensaciones que trataban de escapar de su estado de tranquilidad. Yo creo que los que dudan del amor, son los que más sorprendidos quedan por él. ¿Qué tipo de belleza hay en esto? El porqué esta materia, es tema eterno de poetas y por qué no se ocupa de ello la filosofía tiene su lógica… un filósofo raramente ama con los ojos y el corazón del poeta, aunque éste, no sea más amante que el sabio al conocimiento. ¿Estará escondida la respuesta en la antropología humana o en su historia de errores semejantes?

Los enamorados tal vez, como los poetas, propenden la eternidad de las imágenes de su amor, en lo sublime, lo inmortal, y la intensidad experimentada por sus sentimientos aductores. Causa admiración que los resortes de este sentimiento, rivalice con los alcances del deseo de estar vivo, y en algunos acusados casos, con contemplar el mundo en un último amanecer mortuorio. La humanidad entera se mantiene de este sentimiento; es el fin último de todo esfuerzo humano: ¿hay tal cosa que no logre causar admiración y estupor por su eficacia? Los sabios, los mediocres, los hombres de negocios, los de éxito, los más desafortunados, los más malvados y benévolos… todos ellos, han podido cometer una locura por amor. Por amar. Por el fin último de la vida. Incluso es tratado como tema intelectual, y de enconadas discusiones… ¿hay algún segmento social que lo desconozca o que no siente su llamada? Si hasta la Iglesia lo teme… no sólo por sus virtudes, también por sus consecuencias: rompe relaciones estables, negocios, amistades, y elige por víctimas la salud, la enfermedad, la alcurnia, la pobreza—raros casos—, la honradez, y todo una serie de obstáculos a superar, para satisfacer esta necesidad de amar en sus más bajos y altos títeres. ¿Por qué tanto alboroto, porque este jaleo por destruir lo que impide ese deseo? ¿Qué ocurre con nuestra querida moral, ante esta fuerza arrolladora? Viendo algunos casos, es cosa de demonios. Personas con sed de amar, y que se transforman en arrebatos, miseria, y ansiedades amorosas que les llena la boca y el cuerpo de energía destructora. ¿Es un bien o un mal? No puedo evitar sonreír, pues está fuerza ya fue creada mucho antes de que el hombre existiera—y de las religiones—, y la cual, busca su propio beneficio, en fuerzas de atracción de las que mantenerse.

¿Habéis observado de primera mano la naturaleza en estos casos? Cosa sencilla: tan sólo se trata del macho que se ayunte con su hembra. Puede parecer una fruslería, cosa de poca importancia; pero el velo de la realidad se descorre poco a poco, mostrando la formalidad del protocolo y el ímpetu de persecución. ¿Os suena? Reproducirse, cruzar los genes… ¡qué egoísmo!—sacrificarse por la generación próxima—. Más grave debe ser el celibato… ¡amén!

Los futuros seres que existan, gracias a esta empresa amorosa, que los haga existir, sin existir todavía; dependen en absoluto de la naturaleza que una a los amantes opuestos. Del grado de pasión que despierte el amante, y de su valor como fecundador a la futura estirpe que, como actores sin escenario, tienen un futuro similar de eterno retorno para propagar los genes más propicios a reproducirse en su curso natural de las cosas. Bien pensado, los grados de amor, no son más que los distintos niveles de deseo de procreación de supervivencia; creadores de hechos, que dan lugar a los sucesos más favorables y perpetuadores de la especie actual y futura.

Puede que sea una visión dual la que expongo, pero es la de la humanidad entera, que tiende a perfeccionarse incluso en los mecanismos amorosos, y en la dosis sentimental, que influye en la elección a repartir en las especies. ¿No es legítimo pensar, que una forma de vida más inteligente, tenga medios y métodos más sofisticados para mantener segura y reproducir con garantías de éxito su supremacía? Todo esto se resume en el amor, que con sus grados de ascenso y caída, marca los tiempos de ventaja y desventaja para los doloridos amantes, otorgando un tremendo poder, a cada individuo que desea reproducirse en la constitución de la humanidad, y de sí mismo. El amor no une nada más que, la voluntad de vivir entre individuos, y en la suma, de la especie.

En resumen, la belleza—o lo bello—, es la máscara de esta pasión instintiva, que evoluciona y se perfecciona con el arte, y reclama su posición, con nuestra existencia arrasadora. Verdaderamente, es digno de amarse.